Напомню, что для абсурда характерно, в частности, подчеркнутое отсутствие причинно-следственных связей, гротескная демонстрация нелепости и бессмысленности человеческого бытия. Ничего удивительного, что абсурд - это практически "наше все". Склонность к абсурдному мышлению - неотъемлемая, возможно даже фундаментальная часть нашего общего менталитета.
(предисловие к какому-то и-нет словарю)
театр абсурда… это не пустые слова… и даже не цитата… это слова, которые какой-то умник нацарапал углем на двери той комнаты в которой живем мы. все мы, - и я, и ты… и она… ну – это само собой…
***
выходить из дверей самой пафосной в городе фирмы, пафосно прощаясь с пафосными коллегами, предварительно подправив в пафосном ватер-клозете пафосный макияж, сделанный пафосной же косметикой… выйти, попрощаться, сесть в свой пафосный автомобиль, доехать до среднестатистической стоянки в центре города и припарковаться там… спуститься в среднестатистическое метро и встретиться там с прекрасной незнакомкой и собственным другом… выйти из среднестатистического метро и недолго плутать по безлико-серым подворотням… ровно до тех пор, пока не обнаружишь себя в каком-то среднестатистическом скверике среднестатистического двора… с бутылкой Изабеллы (вовсе не средней, а восхитительной, ароматной, дурящей одним запахом Изабеллы) и шести пластиковых стаканов… разлить – на троих… увидев забулдыгу бомжа, движущегося в вашу сторону, внутренне напрячься и приготовиться к защите сразу по нескольким направлениям: себя, друга, девушки и – святое дело – Изабеллы… все ровно, традиционно, никому не удивительно… за исключением того, что ты стоишь в продуваемом со всех сторон сквере по щиколотку в темноте и какой-то осенне-листовой грязи и в костюме от Хьюго Босса, перемежая клацающие от холода зубы небрежным матом, а непробритый подбородок попахивающего бомжа делает какое-то совершенно небомжевое движение, и рот его исторгает из себя предложение, сказанное на чистом английском (без всяких «зэ» и прочих гадостей) и с той самой галантностью, которой не хватает не только окружающим, но и тебе, Вам… «I am sorry to disturb you…”…и не нужно ему вино… ему общение нужно… поняв, что мы не настроены на общение еще и по причине внезапно наступившего обалдения, помноженного на некоторое количество изабеллы в голодный желудок, бомж все так же без акцента произносит “Good luck to you. It was nice meeting you. Bye.” – и удаляется… мат заканчивается вместе с вином… театр абсурда… галантный бомж и три офигительной красоты девушки, матерящиеся и пьющие в темном сквере вино на троих…
***
мы часто делаем то, что не должны бы по всем законам логики… и при этом называем себя «венцом творения»… правы были Стругацкие, толкнувшие идейку о том, что человек вовсе не венец творения, а промежуточное звено в достижении этого самого Венца: бокала коньяка с ломтиком лимона… ни одно живое существо, счастливо миновав ловушку или вырвавшись из нее, не полезет в то же место (или схожее с ним по разным признакам) сызнова. а мы – лезем. да еще норовим поперед других туда добраться, расталкиваем локтями, убираем соперников с дороги, бьем лоб стенами и слишком низко нависающим небом, разрываем узы-путы, залезаем в долги – только ради того, чтобы тот же самый капкан вновь напрочь сомкнул свои металлические зубы вокруг нашего самого нежного механизма – сердца… вечный поиск небольной гибели… сладостных пыток… восхитительнейшего краха – все это вокруг нас и в нас самих… ну разве это не абсурд??? я про Любовь говорю… один из самых абсурдных абсурдов нашей жизни…
Вы понимаете? и я, представьте, тоже понимаю. осознаю все, о чем пишу – какая странность!!! и что же? да ничего! Вы не заметили, что мы движемся с Вами в одном направлении? а я – заметил. и стрелки указывают, слегка искривляясь от неосторожных взглядов и нескромных прикосновений: за Любовью – туда… вот туда-то мы и идем… старательно маскируя шишки и шрамы от себя самих… абсурд…
***
мы постоянно не делаем того, чего нам больше всего хочется… и с еще большим постоянством мы делаем то, от чего душа забивается в угол и тихонько всхлипывает там… абсурд? ну да… неправда? да нет, истина…
я ненавижу свою работу. да, престиж. да, деньги. да – популярность… а зачем???? ведь я ненавижу свою работу!
когда я прихожу в свою «контору» и вижу улыбающуюся пекинесообразную мордочку секретарши, меня тянет в туалет… потому что тошнит… потому что секретарша – фальшивка. она ненастоящая от крашеных (пусть и в самом дорогом салоне) волос до наращенных когтей и накладной универсальной улыбки многоразового использования. одинаковая улыбка для всех… и для всех случаев жизни. кажется, она навечно высечена на ее физиономии, совсем не обремененной интеллектом. целый день меня окружает, по общему мнению, красота – длинноногие девицы, рядом с которыми Барби кажется жалким целлулоидным пупсом, мускулистые загорелые Адонисы, по сравнению с которыми Брэд Питт – просто-напросто гримировщик второго состава. я долго мечтала об этой работе, мне казалась она чем-то сказочным, феерическим, ярким и никогда не повторяющим самое себя… шоу-бизнес… иллюминация, заканчивающаяся поллюцией… ха! Феерия… ну разве что феерия низостей человеческих, фальшей и подлостей – разной степени тяжести и злости… и меня воротит от этого… так почему же, зачем я – снова и снова – прихожу сюда, совершаю восхождение по карьерной лестнице, одариваю улыбками тех, кто работает со мной рука об руку, а когда за мной закрывается дверь – перемывают мои косточки, от подвздошной до ключичной… я жажду уйти отсюда, но уже год с лишним я не делаю этого… почему – не знаю сама… странно, но так происходит… может быть, я слишком ленива… абсурд…
***
все вокруг для меня абсурдно… результаты хит-парадов на радио и телевидении, за которые отвалены деньги… результаты конкурсов красоты – за которую (Вы только подумайте – ЗА КРАСОТУ!!!!) уплачены еще большие стопочки шуршащих купюр… результаты президентских - или каких там еще? – выборов, стоимость которых вообще не вписывается в объемы моего немаленького воображения… все продается и покупается… красота… творчество… талант… я не проповедую… я, наверное, тоже, сама того не замечая – продаю себя, так или иначе… избежав самозаключения в «золотую клетку» без признаков чувства, я попала в просторный дом чувств… но, между делом, променяла свою обожаемую свободу на полную самоотдачу другому человеку… наверное, мне было это приятно - тогда… наверное, это не тяготит меня – сейчас… но что будет завтра??? не покажется ли мне это – продажностью… такой, непрямой ее формой? продажей самой себя - во имя чего??? – во имя туманного завтра, в которое я отчего-то, незаметно для себя самой, привыкла верить… только вот это самое завтра мастерски дурит меня не первый год, ни на шаг, ни на микрон не становясь ближе, оставаясь все тем же, все там же – в недостижимости «будущего»…
да и размышления мои настоящие – это тоже, в общем-то, абсурд… сейчас я счастлива, а пишу какую-то ересь, в большей степени подошедшую бы заключенному одиночке, коротающему пожизненный срок, причем не свой, не по своим… одиночка-смертник, забытый друзьями и близкими, преданный любимым человеком… разве это не странно? что же, раз мы живем в квартирке с названием «Театр абсурда», значит, когда на меня навалится общечеловеческая болезнь Депрессия – я буду писать детские считалочки, радужные сказки для взрослых и просветленные мелодии для флейты или дудочки-сопилки… так что ли??? хотя, это было бы слишком логично… у нас же – Вы помните еще? – абсурд…
***
может, мы сами – генераторы абсурда? мы притягиваем его, а он – как мухи на… ну, не знаю на что… прилипает к нам, проявляется во всех мелочах… и даже – что, как ни странно, менее заметно, - в крупном…
ведь именно в нашем доме отключают воду в тот день, когда мы возвращаемся из месячного похода по просторам карельской тайги…
ведь именно в нашем доме, если отключают воду, то и холодную и горячую…
если мы надеваем белые брюки, то над нами Дамокловым мечем весь день болтается возможность внезапно нагрянувших критических дней или жевательной резинки, метко прилепленной каким-то «добродетелем» аккурат по середине автобусного сидения…
если мы, желая избавиться от посторонних рож и толпы, решаем разориться на такси, то водитель обязательно попадется – самый говорливый… или, что еще хуже, фанат блатной песни…
самолеты бьются, не довозя своих пассажиров на встречу с судьбой, любимой, горем, радостью, крахом и увольнением…
двери поезда метро закрываются перед самым носом в тот самый момент, когда за ними мы вдруг различаем лицо того, кого искали уже много лет, не надеясь, почти, и веря – старательно и зашифрованно…
море, как заведенное, одаривает нас приливами и отливами, а мы – уже давно утратили способность оценить этот дар, его красоту и щедрость… мы молча топчем песчаный берег, уходя вникуда, по своим делишкам, таким мелким и ничтожным по сравнению с величием моря, что ему не остается ничего кроме как, вздохнув, зализать раны, нанесенные нашими ступнями нежной коже берега…
мы ненавидим дом, родителей, тещу, но исправно дарим им цветочки на всякие «дамские» праздники…
мы не любим отмечать свои дни рождения, но делаем это – из года в год, потому что так принято…
мы всю жизнь спорим с этой самой жизнью… по поводу и без… о ее направлении… о том, кто и что должен, кому и за что – жизнь нам, или мы – ей… мы проклинаем ее, но – живем… мы жалуемся на тяготы, но редко – крайне редко – принимаем главное, ключевое решение: ЗАКОНЧИТЬ ВСЕ… а жизнь, хитрюга, принимает это самое решение за нас в тот самый момент, когда мы более всего желаем жить, когда мы счастливы… именно поэтому я запрещаю себе полное, безграничное счастье… бред… абсурд…
мы делаем то, чего не желаем… мы идем туда, где нам совсем не хочется быть… мы спим с теми, от кого нас воротит (и стоит, наверное, задуматься, насколько схоже их отношение к нам с нашим отношением к ним!), мы делаем то, к чему у нас не лежит душа… и только ночами, скрываясь под одеялом, задернув шторы – выпускаем на волю священный час «душевной мастурбации» …пишем стихи - коряво, потому что стесняемся самих себя… царапаем на обложках ненавистных, но обязательных книг свою прозу – задыхаясь от неловкости… мечтаем о том человеке, которого жаждем ощущать всеми, в полном объеме, рецепторами тела и души – и горько смеемся, потому что иметь его рядом – абсурд… он умер триста лет назад, или не родился еще…
а за окнами туман утра уже накатывается на стекла… и наступает новый день… календарь намекает, что уже настала весна… и почки должны набухнуть, вынашивая свежую зелень листвы… весна, когда хочется петь, плакать, смеяться, признаться себе в своей любви, признаться не себе в своей любви… проорать на всю эту абсурдную вселенную о том, КАК ты любишь, расписавшись в собственной абсурдности… потому что целовать-то некого... не-ко-го... неужто забыла??? далеко все наши целовальницы… заняты собой, творением своей жизни, в которой, может, и отведена тебе роль, и не последняя… только абсурдный курьер нашего абсурдного мирка совершенно замотался и забыл сообщить тебе об этом… и что же? остается только отражение меня... в зеркале... поцеловать штоль?… за неимением чего-то более приближенного к реальности… по крайней мере, я у себя всегда под рукой… какой бред!
…новый день в нашей коммунальной квартире с медной табличкой на двери (разросшейся за несколько месяцев из угольной надписи, опрометчиво сделанной кем-то на столь благодатной почве – двери нашего мирка), табличкой, запачканной разводами от тряпки уборщицы… табличкой, которая гласит: «Страна Абсурда»
что это? невезение? или просто слабость при необходимости проявить твердость? неумение выбирать «по Сеньке шапку»? или – родненький Абсурд?
***
«…какой кошмар… хозяин собаку на улицу не выгонит… но – работа – есть работа» - сказал эксгибиционист и, запахнув поплотнее плащ, шагнул в снежный зимний вечер…
06.11.2001