- Привет, как дела?
- Нормально, даже хорошо, я бы сказала. Даже не смотря на жуткую осеннюю погоду с дождем и гадкими листьями… А у тебя как дела? Ты кто?
- Пыль на полу… Дела? Хм… даже не знаю, какое настроение, а про дела вообще умолчу. Расскажи мне про дождь.
- «Посмотри, это не дождь за окном, это слезы неразделенной любви прямо с небес падают вниз…» Когда я была маленькой, мне казалось всегда, что дождь – это кто-то плачет. Дождь – это очень грустно, особенно по ночам. Когда слышно, как за окном шелестят машины и барабанит по крышам дождь, а в дом тихо пробирается одиночество…
- А я всегда любил одинокий дождь на стеклах окон. Постоянно меняющийся рисунок капельного покрывала, отдаленный, несколько приглушенный звук грома, клубящийся ковер облаков, бледные круги фонарных отблесков на проезжей дороге, что перед домом, одинокие, продрогшие прохожие. А я – за стеклом, ряжом бокал дешевого вина, в руке сигарета и уйма времени, что бы поговорить тет-а-тет с ночью…
- И прошлое, как непрошеный гость, но втайне желанный, появляется из неоткуда и уходит во влажную ночь, туда, откуда пришел, чтобы поднять осадок со дна жизни, поднять то, что давно ушло и осело, но то, что было когда-то важным, ярким, сочным, а теперь возвращающим на мгновение в тот другой мир, которого больше нет и которого больше не будет… Влажный ветер ночи, волнами проникающий в открытое окно, теребящий волосы, рушит воспоминания, на время отпугивает одиночество, стоящее за спиной… «Я одиноко курю, пуская кольцами дым, Я уже не ищу перемен…»
- Рассекая мутное полотно ночной улицы, откуда-то с верхних этажей мерцающим огоньком проносится незатушенная сигарета. Секунда, и она яркими брызгами умирает в лужах на мостовой. Смакую воздух, чуть кислый, отдающий болотной сыростью, с примесью чужих мыслей. Где-то в темных катакомбах квартиры обессилено лежит кошка… «Кошка хочет курить…»
- Все женщины в душе – кошки, кто-то - больше, кто-то - меньше. Надо просто уметь это разглядеть. Вон та девушка за окном, что идет по бордюру тротуара – котёнок, попавший под ночной дождь. Ее волосы уже давно слиплись от нескончаемой воды, но ей это очень идет. В глазах блеск отражающихся фонарей; до меня доходит ее смех… Счастливый смех под моросящим дождем. Она не одна. «И я печально улыбаюсь их любви – такой простой и такой земной…»
- Хочется окликнуть, спросить что-нибудь совершенно сумасбродное, абсолютно не к месту. Но я не могу, ведь я - пыль на полу, ветер на мостовой, заколка в ее волосах. Пустив в пустоту очередное кольцо, осушаю бокал и растворяюсь в тени балкона. Почему нельзя быть как все, почему нельзя вот так же смеяться глазами и, намочив волосы под дождем, плясать по лужам, щекотать ночь за пятки… Но я стою в тени и мну пепел в руках… «Наши мысли как дым, наши мысли как дым. И никто не узнает, что я невидим.
- Быть не как все, быть не таким. Быть самим собой. Песком в волосах, тенью в полночь… Что же может быть лучше. Человек – невидимка, тень, которая все видит, се замечает, а ее не видит никто. Кажется что этой тени нет и в помине, а она есть, она здесь и это можно почувствовать, ощутить присутствие, отыскать две горящие точки в темноте сознания… Но о ее существовании догадываешься только тогда, когда взгляд этих двух точек пронизывает насквозь твою душу… Но все-таки каждый выбирает по себе. Ты выбрал тень, я - одиночество. Я вижу, как разбиваются на тысячи искр капли дождя о карниз, образую водную пыль, наполняющую комнату. Я вдыхаю запах дождя, а выдыхаю частичку себя. Я вижу, как она старается вырваться из плена комнаты, смешаться с травой, с опавшими листьями и нитями дождя, чтобы по ним добраться до звезд, разорвать тишину, чтобы однажды сорваться, поймать на себе тысячу взглядов, раздарить тысячу желаний и стать для кого-то одной единственной мыслью… - И «Это все, что останется после меня»…
- Красиво, черт возьми!
- Да, хотела бы я сейчас оказаться вот в такой дождливой ночи.
- Не получится.
- Почему?
- Потому что мы с тобой давно умерли, действительно стали пылью на полу и песком в волосах… бог знает, сколько времени мы с тобой живем здесь за гранью, но из прошлой жизни у нас осталось только одно.
- Что же?
- Наши воспоминания… Кстати, ты помнишь то утро в горах…
Bez.
Kasa.
Москва
2001 г.