Сверху что-то посыпалось. Мелкое и легкое.
Я поймала их руками, крошечные тельца мертвых бабочек.
«Странно, почему они погибли?»,- подумала я и взгянула на небо.
Оно было ужасающе едкого цвета. Цвета открытой раны. Меня передернуло.
Лето только начиналось, улицы оживали к вечеру. Обычно после того, как спадала дневная жара, люди устремлялись к центральной площади. Там можно было неплохо отдохнуть и развлечься. Этим вечером улицы были почти пусты...
Жара, похоже, не спадала, наоборот - разбухала, давила, росла.
Я вышла из дома, чтобы увидеть, почему предзакатное солнце рисовало на стенах таким неестественно багровым.
И куда-то подевались все бабочки, обычно густыми разноцветными стайками наполняющие летний городской воздух…
Я шла по улице и слышала хруст. Отвратительный хруст высохших, почти сгоревших крылышек. Пространство вокруг менялось. Оно дышало смертью.
Я чувствовала, как миллионы малюсеньких иголок впиваются в кожу. Чувствовала и думала, почему же погибли бабочки?
Я заметила, что иду по городу одна. Цветы в клумбах высыхали на глазах, роняя сморщенные лепески.
Мне не хватало воздуха. Солнце не садилось. Оно росло.
В тот момент, когда подо мной загорелась сухая трава, я вдруг поняла, почему с неба сыпались мертвые бабочки...