Как Он любил Её, или сказка про двоих
Эту историю рассказал мне друг. Его имя не имеет для тебя, читатель, ровным счётом никакого значения – ведь ты всё равно не знаешь того, о ком и о чьей любви здесь пойдёт речь.
Начнём с того, что познакомила их Её подруга. Познакомила мимоходом, думая, что Ему нужна только она сама, эта подруга. Он просто скзал: «Ты!, - указал на Неё, - как тебя зовут?» Та немного удивилась такой постановке, но всё-таки сказала. «Какое банальное имя, - подумал он, и тотчас добавил про себя: но как оно идёт ей!» А Она в это время думала совершенно о другом. Она даже как бы не заметила знакомства и потом не раз ещё переспрашивала Его, как Его зовут, и постоянно путала Его имя, а всё потому, что она продолжала думать о своём. О своём, который не был своим.
Он всегда поражался тому, как больно ему становилось, когда Он видел эту грустную улыбку на Её губах. И не мог Её без этой улыбки представить. Однажды на обеде Он подсел к Ней и участливо спросил:
- Ну что ты опять такая грустная? Что такое с тобой постоянно происходит?
- Да так… какая тебе разница?
- Как видишь, есть какая-то. Что, все мужики – сволочи? Это, что ли?
- Да. Мужики – они сволочи. Вернее, один – мой.
От этой Её реплики у Него как-то странно кольнуло сердце, и температура разговора упала. Но Он уже всё для себя решил и потому упрямо сказал:
- Выкладывай! Что у тебя там такое? Вдруг я смогу тебе помочь?
- Вряд ли! – и тут Она рассказала ему свою историю…
Как она познакомилась со Своим, как они неделю были вместе, и как им было хорошо, и как потом тот сказал, что им, мол, не суждено быть вместе – и познакомил со своей новой девушкой…
Он не понимал – как можно бросить такую, как Она, и кто может быть Её лучше. А Она об этом не догадывалась. Потому что всё своё свободное от учёбы время думала о Своём, который больше уже не Свой. И Он об этом знал. И пытался помочь. Предлагал разные варианты, и Она пробовала их все, безнадёжно хватаясь за ту бестелесную ниточку, что вела к Своему. А Ему было всё равно. Он желал Ей счастья. Искренне любя, Он даже и не подозревал об этом, о том, что любит Её. Просто пытался помочь, лишь смутно подозревая о том, что творится в собственной Его душе. И было для Него каким-то неизъяснимым наслаждением глядеть на неё, какая Она красивая, несчастная и ранимая. Ему было очень, очень Её жаль. Когда все способы, которые Он мог придумать (а у Него, поверьте, очень богатое воображение!) закончились, Он просто взял, да и сказал Ей:
- Прости! Я больше не знаю, как тебе помочь. Прости! – и прибавил, - ты же ведь не собираешься из-за этого вешаться! – И тут же Ему послышалось, что будто бы Она сказала, что у неё не хватит на это решительности. И потому он сказал:
- Конечно, не хватит! И не думай даже! На что Она ответила Ему:
- Я сказала, что решительности у меня может хватить… ты ослышался. И Он сразу всё понял.
И через несколько дней Он написал Ей рассказ, где писал про свою любовь. Так, чтобы Она это поняла. Правда, сам Он этого тогда не понимал… Но Ей было не до рассказа. Она последовала одному из Его же советов – найти себе нового парня и попытаться забыть Того. Она нашла. Но потом выяснилось, что у него тоже есть девушка. Как просто и похоже всё вышло! Её только что наспех склеенное сердце снова разбилось в кусочки. И тогда уже Она написала для Него рассказ. Потом, уже позже, он не раз читал его, как ответ, и ничего не мог сказать – ведь всё, что там было сказано, было справедливо. Было… «Она словно плавилась в его руках… Её воля была сломлена… она хотела только быть с ним… быть! Но он ушёл, и остался только дождик, тёплый летний дождик, единственный её друг…»
А все смотрели на Неё и думали, что Она хороша, но не понимали Её. Понимал Он один. Но ничего не мог поделать. И тоже ушёл… ему вслед никто не кричал «вернись!»
Вот такие бывают грустные сказки…
(Москва, октябрь 2001)
Читатель! Перед тобой рассказ из цикла «Тора Инкогнита». И если он тебе понравился или просто заинтересовал, ты можешь найти остальные здесь:
http://www.proza.ru/author.html?inok