Доктор сказал мне, что я болен. Это как узнать который час. Во сне доктора я - частица. В моём сне доктор - неопределённая и, одновременно, немыслимая частица. Кто же пожалуется доктору под видом больного? Простите, уважаемый, но мне надоело разлагаться. Во всех смыслах. Пожалуйста, примите меры.
Кристаллизованный чёрный глаз выплывает из искажённого стеклом отражения. Чайные кусты изображают ресницы. Приём! Отвечаю как прикованный к скале бомбардировщик - нажатием кнопки. Видимо, было всё же дано некое наставление. Нет, говорят, слушайте хорошо и внимательно, только фигура речи. И всё почему? Потому что количество признаков не указывает на врачевателя, лишь на промежуток.
Деятельность ума вообще раздражает. Взять хотя бы заранее спланированные переживания. Их собирательный образ настолько неповоротлив, что заставляет подозревать худшее - болезненное стремление ко лжи. Более того - к неконтролируемой лжи, переходящей в подобие жизненного кредо. Процент излечения здесь нулевой, а истории болезни - одна другой скучнее. Странно, что сами больные ещё сохранились.
Оно и хорошо бы пожевать чего-нибудь химического. Жаль, доктор не прописывает. Конечно, создаётся впечатление, что он мог бы нечто такое порекомендовать. Ничего подобного. Доктор любит входить исключительно с парадного входа и выходить туда же. Входит ли он? Вот в чём вопрос.
Оборона сжимает сама себя в кулаке. Ладонь против пучеглазого ленивца. Излечите меня, если Вы еще в силах поспешить. Мир надоел мне своим постоянством. Во мне ещё цел силовой кабель. Доктор, я прошу, выпишите мне рецепт на смертельную дозу. Всё равно болезнь приведёт к смерти. Зачем же тянуть? Только не давайте мне спать.
Когда же я перестану слышать Вас, доктор?
Ялта.