Который час… Луна. Не спит. Лежать с открытыми глазами. Дуть с ветром в форточку. Читать «Советский Спорт» в сортире. Чтоб не уснуть.
Ходить железными путями по букве «Г». Сидеть, смотреть, как робкий август кидает звезды. Поймать свою. Пардон, сентябрь.
Сентябрь задрал штаны и плачет. Молчу. Молчу и слушаю, как август дает по шее сентябрю. Сентябрь грустит совсем чуть-чуть и ждет октябрь. И жжет октябрь дождем кислотным, а тот кидается в ноябрь. Кидает жеваную жвачку, совсем чумной.
Проходит осень. И луна победно озаряет путь. И наши сланцы, снег почуя, в аптеку силятся свернуть. Свернулись в трубку уши, люди, и залпы тысячи орудий храпят во тьме ночной.
Порвать «Советский Спорт» в сортире, и на покой.