А за окном начинается утро. Еще серое и холодное оно лениво потягивается и неторопливо начинает будничные процедуры своего пробуждения. Постепенно расходится, и солнечными лучами, как улыбками начинает одаривать окружающее пространство. Тепло и свет распространяются повсюду, и вот уже в воздухе пахнет радостью: повсеместной и неоправданной, но такой нежной и ласковой, что срываешь с себя теплое одеяло и выныриваешь в это утро.
И так тебе хорошо от происходящего, что не вериться даже, что бывает по другому. Не хочется верить.
Кофе для улучшения работоспособности и немного бодрой музыки для окончательного пробуждения.
Вот такое идеальное утро! А потом включаешь телевизор… Слушаешь новости – шалеешь, смотришь на часы – опаздываешь, соседский ребенок прыгает над головой как на нервах, свой – кричит из чувства солидарности. Муж в режиме монолога обсуждает новости за последние сутки. И все это громко и самозабвенно. И все это без надежды уединиться в ванной хоть на минуту, хоть на зайти и выйти, потому что сегодня важное совещание, он будет поздно, Иван Иваныч дурак, а его заместитель проныра и жмот, и скоро будет новый проект, а денег нет, а те, что есть поделят между собой те, кого эти деньги совершенно не касаются, бу-бу-бу-бу…
И уже не знаешь что больше нужно: стрихнин или валидол, и еще более актуальный вопрос – кому… Опять кофе, помада, последние колготки (опять порвались), кто-то ошибся номером, пульт от телевизора упал на собаку, она резко залаяла, опять помада, переодевать мужа, повязать галстук ребенку, отобрать уже окончательно рваные колготы у собаки, заполнить квитанцию за квартиру, где духи, сумка, плащ, правый туфель, поцеловать мужа, собаку, ребенка, вызвать лифт. Уф-ф.
Остановка. Люди, люди, автобус, сам дурак, подвиньтесь гражданочка, ваш билетик, еще немного, почти приехала. Приехала.
Выхожу. И как-то людские толпы рассеиваются как облака над горизонтом, ласково светит весеннее солнце, первые романтические трели уличных птиц, изумрудная травка – живая природа в каменном городе. Моя Москва. Моя. Москва. Я чеканю каждую букву, каждый звук, я схожу с ума от музыки этих слов как от песни любимой группы в беспечной своей (и потому так быстро прошедшей) молодости, что волна эмоций захлестывает меня и как будто даже трудно дышать от переживаемого восторга. Моя Москва. Москва моя...
...И, скрипя директорским креслом на 101 этаже нью-йоркского небоскреба, я, невольно начинаю ностальгировать. Да так судорожно, что руки дрожат и осуществившаяся американская мечта уже не трогает былым великолепием и материальным достатком. Чего-то мне почему-то не хватает.
Москва. Моя…