Наверное, где-то есть мост. Есть нить. Есть воображаемая прямая - изопсиха. Прямая, соединяющая две души наиболее краткой точкой. Точкой, где рождаются и умирают лепестки рассвета.
Он поежился и захлопнул дверцу машины. На улице минус пятнадцать. Вставил ароматную палочку пачоли в прикуриватель и открыл томик Высоцкого.
Он умер практически мгновенно - полный бак взорвался, выбрасывая его душу в небо.
Она всегда получала то, что хотела. Единственной проблемой было определить: что именно ей хочется.
Она жила в Индии, думала о том, что ее ребенок может быть двухмиллиардным индийцем и боялась этого.
Она ожила через тридцать лет безумия.
Она пела.
Он родился у самого подножья мыса Горн.
Он был ветром.
Океан был его площадкой для игр и он думал что лучше него может быть только он сам.
Я сидел на неотесанном бревне беседки. Сидел и слушал, как поют горы. Я слушал. Когда пришло время, я стал читать стихи. Стихи горам.
Губы стеснялись, а сердце деревенело от одной только мысли о просторе. Я читал. Читал сердцем, вынося солнечные лучи из мусорной корзины туч.
Я любил?
Зеленые (синие, оранжевые, карие, голубые?) глаза. Улыбка, смывающая с души безразличие.
Водка. Смех. Тепло.
Душа имеет такую же крепость, как и металл. Точнее точку излома.
Чтобы она сломалась, достаточно легкого, морозного дыхания. Дыхания и...и прямой проходящей через душу.
И тогда у тебя две души. Две души на некоторое время.
Время, достаточное для жизни.
Утро. Момент истины.