«Ч-чёрт!» – это у меня вырвалось непроизвольно, как механическая реакция на долгожданные неприятности. Чёрт тут, конечно, совершенно не при чём, он ведь не отвечает за создателей тупых компьютерных программ, которые дают сбои каждые 10 секунд. Я зажмурилась, представляя, как повешу этих создателей на первом дереве, и тут же вздрогнула, почувствовав на своих плечах чьи-то руки.
«Уж не меня ли ты зовёшь?» - я вздохнула с облегчением, узнав голос Юрочки.
«Юра, мы на работе, отцепись», - сказала я своим обычным ледяным тоном.
«Ты ещё помнишь, где мы?! Вот это да-а-а-а… Посмотри на часы!» - весело говорит он.
«Ч-чёрт!» - повторяю я. Часы показывают далеко за полночь.
«Пора домой! – он вздыхает. – Домой!..»
Я тоже глубоко вздыхаю, набираясь смелости. Мне очень не хочется огорчать его, но мысль, что придётся уйти, не закончив работу, не даёт мне покоя.
«Юрочка, - говорю я виноватым голосом, - Юрочка… Ты иди, а я ещё посижу…»
Он устремляет на меня укоризненный взгляд, и я кожей чувствую, как он устал, как хочет, чтобы я вязла его за руку и пошла домой по заснеженным улицам… Но я не могу, не могу… Работа…
«Понимаешь, я… должна доделать… паршивая программа… мне правда трудно, и… очень жаль…» - объясняю я, путаясь и захлёбываясь словами.
«Не оправдывайся, я понимаю, - в его спокойном тоне я улавливаю раздражение. – Всё понятно, ждать не буду, поужинаю один, лягу спать. Как всегда»
Он надевает пальто и направляется к выходу.
«Юрочка!»
Он останавливается, надеясь, что я одумаюсь, возьму шубу и уйду с ним, а слышит лишь:
«Я люблю тебя…»
Но это для него слишком мало, слишком. Юра пожимает плечами и тихо закрывает за собой дверь. А я остаюсь. Я привыкла. Привыкла засиживаться на работе допоздна, иногда до утра. Привыкла к таким вот «сценам» с Юрочкой, которые всегда сходили мне с рук. Но сегодня что-то дало мне почувствовать: не так всё просто на этот раз. Он на пределе. Но нет времени думать об этом!..
Монитор компьютера притягивает как магнит, напоминая, что я связана с ним тончайшими невидимыми проводами. Мой мозг – его мозг. Я кидаюсь, как в омут, в очередную программу и стараюсь её покорить. Чем меня не устраивает старая? Да всем! Ведь новая – быстрее, совершеннее, притягательнее, новее, наконец! Она мне нужна. Нужна, чтобы хоть таким путём достичь совершенства, которое недоступно в обычной жизни. Там, за окном, течёт размеренная жизнь. Идёт холодный несовершенный снег. Протаптывают в нём дорожки далёкие от совершенства люди. А дома, что дома? Дома Юрочка, телевизор, ужин, постель… Всё одно и то же! А вот здесь… Удивительно, сколько разнообразия таится в этой коробочке! А программы? А Сеть? Нет, здесь действительно есть на что посмотреть!
Иногда я залезаю в такие дебри электронной памяти, что начинаю сомневаться: где я вообще? Где реальность? В такие минуты мне кажется, что какой-нибудь бесконечный список DOS’вских файлов и есть самая реальная реальность, где я существую. Но наваждение проходит, и я обнаруживаю, что нахожусь в офисе. Жизнь, впрочем, напоминает компьютерную программу, правда, на редкость плохо написанную и однообразную, с минимальным набором возможностей. Юрочка этого не понимает. Он прекрасный программист, но делает только то, что положено, и ничего больше. Юрочка… Он кажется мне сейчас таким далёким, как пустой звук. И я знаю, почему. Я работаю.
Глаза не отрываются от экрана, зубы крепко сжаты от напряжения, кровь бешено стучит в висках. Щелчки клавиш – ритмичные выстрелы, направляемые твёрдой рукой. Выстрелы в Сеть достигают цели. В такие мгновения я всесильна. Я - совершенство. Не выдерживая накала, мои глаза закрываются и тут же открываются вновь. Нельзя терять ни секунды! Но… что-то не так. Словно неуловимо изменилась какая-то деталь. Я вдруг понимаю, что изменилось освещение в комнате. Лампы были давно погашены, но тусклый свет, раньше исходивший от монитора, теперь падает откуда-то сверху. Я не решаюсь поднять голову, чтобы увидеть его источник, потому что свет этот непривычно и неприятно холоден. Он напоминает лунный, но только какой-то мёртвый и холодный. Не понимаю… Что могло произойти за последнюю секунду? Я опускаю глаза и вижу совсем уж странную вещь: узенькую бетонную полоску у себя под ногами. Она тоже освещена. Откуда здесь взялся бетон?! Кажется, я стою на лестнице! Мне становится немного легче. Всё-таки приятно знать, где находишься… Но как я сюда попала? Впрочем, нет, надо, гнать от себя такие мысли, а то так и рехнуться недолго. Я попыталась нащупать следующую ступень, но не обнаружив её, быстро отдёрнула ногу. Попробовать в другую сторону? Попытавшись и снова не найдя опоры, я бессильно замерла на прежнем месте. Вокруг была пустота. И темень, разъедающая глаза. Я чувствую, как волосы на голове зашевелились, хотя вокруг нет ни ветра, ни какого-либо другого движения. Это страх. Это мною играет безумный страх, заставляя задыхаться и блокируя крик ужаса, готовый вырваться на волю. Волю, которой здесь нет… Ведь не шагну же я в пустоту. Или шагну?
Но я не успеваю сделать выбор, не успеваю даже задуматься. Неожиданно наступает облегчение при виде маленького красного огонька, быстро двигающегося ко мне из темноты. Он похож на… на что же он похож? На мигающую лампочку монитора. На секунду воображаю, что ко мне плывёт мой родной компьютер! Допрыгалась, блин! Дожила! Компьютер уже родным стал! Это всего лишь машина. Но в моём положении обрадуешься всему мало-мальски знакомому, а уж что говорить о компьютере! Да я бы сейчас прижала его к сердцу с криком радости! Но это оказался не компьютер, а… человек! Во всяком случае, он был очень похож на человека, только… как бы это помягче выразить… очень бомжеватого вида, в широкополой шляпе, скрывающей всю верхнюю половину лица, и с красным фонариком в руке. Я так не ожидала его появления, что даже и не подумала посторониться, чтобы старик (почему-то я сразу решила, что это старик) смог взобраться на ступеньку. А он, видно, и не собирался этого делать, замер в шаге от меня и хриплым шёпотом заворчал:
«Ещё одна тут стоит, трясётся! Что за манеры разгуливать по ночам?! У меня рабочий день давно закончился, а она стоит… И чего ходют? И чего, спрашивается, им на положенном месте не сидится?..»
Он повернулся, явно собираясь уходить и оставить меня в этом жутком месте. Такая перспектива меня не устраивала.
«Стойте!» - закричала я, хватаясь за рукав его изорванного одеяния.
«Ну чего кричишь, чего тебе?! – грозно спросил он, немедленно оборачиваясь. – Жди до утра!»
«Не могу я до утра! Я с ума сойду! Что это за место? Как мне отсюда выбраться?»
«Некогда мне тут рассиживаться и объяснять суть дела всем встречным! Я, знаешь ли, тоже в отдыхе нуждаюсь…» - не сдавался старик.
«Дедушка, миленький, а вы покороче! Просто скажите мне, что это за место, и всё», - взмолилась я.
«Просто сказать? – он задумался. – Я-то скажу, только ты ещё больше испугаешься… Реальность это»
«Что-о-о?!?! Вот эта лестница?! Ступенька?!»
«Я ж говорил – испугаешься… Ступенька, да. Должна же быть точка отсчёта – то, что существует независимо, само по себе, когда как всё остальное подчинено соответствующим законам…»
«Всё остальное? А тут ещё что-то есть?» - обрадовалась я.
«Нет, от тебя одним словом не отделаешься, - вздохнул старик. – Конечно, есть, ещё бы! По эту сторону – Виртуальная Нереальность, по другую – Жизненная Нереальность»
«Постойте-постойте… - заволновалась я. – Но это же… Это же значит, что ни Жизнь, ни Сеть не реальны! Это противоречит всем теориям. Оказывается, не правы ни я, ни Юрочка!..»
«Не знаю, кто такой Юрочка, но тебе нужно куда-нибудь пойти, здесь нельзя оставаться. Пребывать в Реальности слишком долго опасно… Так уж и быть, проведу я тебя по одной из тропинок. Хоть и поздно уже, но давно меня никто не называл милым дедушкой. Выбирай тропинку, только побыстрее»
«Виртуальная и Жизненная, - вслух размышляю я. – Два противоположных пути… А что по бокам? Что между ними?»
«Ну и народ пошёл! - проворчал старик. – Очень уж философствовать любят… Ничего там нет! Пустота. Наверное. А впрочем, я и сам не знаю. Никто ведь не проверял… Ну так что ты выбираешь?»
Я решилась. Если это сон, то вот мой шанс безнаказанно побывать в Сети, а если нет… Впрочем, это наверняка сон.
«Виртуальную Нереальность», - выпалила я.
«Так. Тебе в ту сторону. Я посвечу фонариком, а ты иди по тропинке и не сворачивай», - объяснял старик.
Я кивнула и пошла по узкой снежной тропинке, красноватой и таинственной от света фонаря. Как ни странно, в Сети тоже была зима и шёл снег… Только тут я сообразила, что мне не холодно, хоть я и была в джинсах и рубашке. Я подставляю ладонь. Невесомые, не холодные снежинки падают и не тают от тепла рук, а ссыпаются вниз. Словно бумажки.
«Юрочка! Юрочка! – кричу я и бросаюсь назад, на спасительную ступень. – Я хочу в другую сторону, пожалуйста!»
«Вот народ! Вот народ! Семь пятниц на неделе, - проворчал старик, но направление фонарика поменял. – Иди, горе ты моё!»
Я нерешительно вошла в ещё одну зиму, которая показалась мне реальной. Даже слишком! Я сразу же окоченела от холода. Ой! А вон мой дом! А у подъезда Юрочка стоит! Меня ждёт, бедняжка, волнуется… Я припустила к нему.
«Юрочка!» - я хочу обнять его, но он суёт мне в руку записку и уходит.
Я судорожно разворачиваю скомканный листок и пробегаю глазами неровные строчки: «Прости, но я так больше не могу…» Всё. Всё кончено. Я слишком перегнула палку. Я её сломала. Зачем теперь жить? Зачем все эти реальности и нереальности без него? Надо было сказать, что этого больше не повториться, что… Может, тогда всё сложилось бы по-другому… А если… Жизнь – это что-то вроде компьютерной программы, значит, из неё можно выйти и запустить снова, переиграв на свой лад! Я бегом возвращаюсь в Реальность. К счастью, там всё ещё сидит старик и сочувственно качает шляпой.
«Ещё раз? Можно, дерзай. Только хочу предупредить: это уже написанная программа, следовательно, что бы ты ни делала, исход будет таким же…»
«Посмотрим!» - хорохорюсь я, внутренне сжимаясь от мысли. Что ничего не выйдет.
Дом. Подъезд. Юрочка. Я с разбегу виновато утыкаюсь ему в грудь.
«Прости, прости меня, любимый… Я больше не буду… Не могу без тебя… Я… Хочешь, я уволюсь с работы?..» - шепчу я.
Он обнимает меня и приближает губы к моему уху. Но вместо ласковых слов я улавливаю его сдавленные рыдания:
«Поздно, милая, слишком поздно…»
И опять Юрка уходит, и опять я остаюсь с запиской в руках. Но я не сдамся! Ни за что! Надо, надо попытаться ещё раз! А вдруг получится?..
На этот раз я не несусь сломя голову, едва завидев Юру. Я подхожу, твёрдо глядя ему в глаза. Он недоумённо рассматривает меня и не двигается с места.
«Юра… - голос у меня срывается. - Юрочка! Не надо записки…»
«Откуда… откуда ты знаешь?» - изумляется он.
«Знаю, - я дрожу от холода и от страха. – Я знаю, что ничего от моих слов не изменится, что всё заранее запрограммировано, но я должна попытаться! Я люблю тебя, Юрочка! Жизнь запрограммирована, но это нельзя просто внести в программу! Я люблю тебя!» - я уже давлюсь слезами.
«Не плачь, родная, не плачь… - он укрывает меня своим пальто и задумывается на минуту. – Я докажу тебе, что не так уж всё неподвижно и запланировано, как ты себе внушила. Я не уйду. Начнём всё сначала»
«Да, конечно, - я счастливо улыбаюсь. – Но сначала я покажу тебе Реальность! Хочу, чтобы ты своими глазами убедился в существовании обеих Нереальностей!» - я тащу его по дорожке прямо к злосчастной ступеньке.
Вот мы уже стоим на ней и смотрим каждый в свою сторону. Он – в Жизнь, я – в Сеть.
«Вернёмся! – говорит мне Юрочка. – Там наш дом, там наш мир, всё знакомо и понятно. Скоро наступит весна, представляешь? Настоящая весна с пением птиц, с запахами цветов… А что будет в Сети?»
«Всё, - отвечаю я. – Там будет всё, что захочешь. Пожалуйста, Юрочка, пойдём туда вместе! Мы будем счастливы, обещаю…»
«Нет!!! – он срывается на крик. – Опять к твоей работе, опять к твоим проклятым компьютерам! Я их ненавижу! Они отняли тебя у меня! Ты любишь свою Сеть, а не меня!»
«Неправда! – я тоже кричу. – Я люблю тебя! Я вечно думаю о тебе и не могу сосредоточиться на работе! Твоя фотография даже служит фоном для экрана моего компьютера…»
«Вот именно! Я тебе нравлюсь только счастливым, улыбающимся, как на фотографии! Но я не могу всегда быть таким! Я живой человек, а не машина! Я не запрограммирован!» - последние слова он выкрикивает по слогам прямо мне в лицо и внезапно оседает на бетон, словно лишившись сил.
На меня вновь накатывает чувство предопределённости всего того. Что с нами случается. Проклятая программа! Из-за неё я не могу остаться с Юрочкой! Я не могу остаться, но могу уйти.
«Всё ясно, - медленно и хрипло произношу я. – Тебе всё-таки придётся признать Жизнь-программу. Видишь, мы не можем вернуться к тому, что было раньше. Что бы мы ни делали, что бы ни говорили, мы не можем быть вместе! Это не входит в задачи программы, пойми. Пойми это, Юрочка! – те вещи. Что я говорю, ужасают меня саму, и я кричу сверху вниз, желая, наконец, поставить точку в этом бреду. – Прекрасно! Замечательно! Тогда вот так сразу давай и расстанемся! Ты пойдёшь в одну сторону, я – в другую, согласен?! И пошло оно всё к чёрту!»
Юрочка поднимает на меня глаза, и в них я вижу столько понимания, безграничного, безвозвратного понимания, что это завораживает, заставляет на секунду перестать функционировать все органы, мозг в том числе. Этой секундной задержки оказывается достаточно для того, чтобы Юрочка взял меня за руку и шагнул в Пустоту.