Приятно тихой и спокойной ночью, открыв окно, закурить сигаретку.
Сколько я не курила? Три, четыре года? Не то чтобы не курила – не покуривала, курить-то по-настоящему я не начинала.
Чертова болезнь лишила меня всего. Я даже не могу вспомнить запах мира после дождя, я не помню, как пахнет снежная метель.
Не знаю еще, как мои попытки покурить отразятся на моем состоянии, но чем я рискую? Помереть от нехватки воздуха в легких прилежной хорошей девочкой? Не хочу, надоело. Этого нельзя, того не можно. Чем я лучше окружающих?
Курю я не затягиваясь, хотя пару раз все-таки попробовала: легкие наполнились успокаивающим дымом, ноздри выпустили его струйки. Хочу и буду. Буду и хочу.
Я просто вдыхаю сигаретный дым в рот и выпускаю белый туман. Он обволакивает.
Капля никотина убивает лошадь. Лошадь? Пусть мрут лошади. Люди выживут.
Красный огонек при каждом вдохе сильнее загорается и снова утихает. Я стряхиваю пепел.
Сигарету докуриваю почти до фильтра, гашу о внешний железный подоконник и отправляю вниз, где она теряется среди крон деревьев. На сегодня вторая. Баловство? Пусть. Это мой протест против себя.
10.08.2001