Любовь, любовь, любовь.
Как это странно. Как это глупо. Как это смешно.
Я его никогда не видела. И никогда не увижу. Только слова, по сети. Мои слова. Его слова.
Литераторы хреновы...
Суррогат чувств. Или не суррогат? Или это и есть чувства?
Чистые. Невинные. Прекрасные. Ничем не запятнанные.
Просто чувства.
Тысячи, тысячи километров. Я понятия не имею, как он выглядит. Я знаю лишь, как он пишет.
А больше ничего и не надо.
Вот такое маленькое счастье.
Он ничего не просит. Он не пристает с грязными предложениями. Он просто пишет.
Мне. Для меня. Обо мне.
Я тоже пишу. Почему-то пишу. Зачем-то пишу.
Литераторы, блин...
Почему мне так хочется плакать?
* * *
Мой телефон всегда отключен. Его нет. Зачем мне телефон?
Когда звонят в дверь, я не открываю.
Два раза в неделю я бываю на работе. По дороге домой захожу в магазин. Эти часы (улица, работа, магазин) - самые мучительные часы недели.
А потом я прихожу домой и включаю компьютер. И сразу наступает облегчение.
Вроде бы, я нормальный член общества. И, кажется, у меня не должно быть потребности бежать от реального мира неизвестно куда.
И все же я бегу. В мир слов. В сказочный мир слов, написанных и прочитанных.
- Ты читал мой рассказ такой-то?
- Нет еще. Был занят. Ты что-то написала?
- Вроде бы...
- Надеюсь, обо мне?
Аська. Волшебная Аська.
- Прочитал. Ну! ты делаешь успехи!
- Правда?
- Нет. Неправда. В чем ты сейчас одета?
- В джинсах. В рубашке. Тебе не понравился мой рассказ? И сможешь ли ты когда-нибудь приехать?
- Рассказ понравился.
* * *
Почему мне так хочется плакать?