«… Начнёшь – забудешь, что в туалет хотел. Когда-то парижские ажаны, конвоируя по городу опасного преступника, всаживали ему в нежную плоть межножья рыболовный крючок, а леску наматывали себе на палец. И головорез шёл как миленький, на посторонний взгляд – добровольный спутник. Примерно так должна действовать завязка настоящей истории…»
М. Веллер
. . . . . . . . . . .
Есть такая история – не знаю, реальная или апокриф – о скрипичном мастере, который хотел превзойти Страдивари.
В слышанном мною варианте мастер этот был русским, и более того – советским.
И делал он, как вы уже, наверное, догадались, скрипки.
Неплохие скрипки, можно даже сказать, хорошие.
Но, во-первых, "хорошее" — понятие сложное: например, сто рублей – это хорошо, а сто долларов – всё же лучше; во-вторых, я и сам немного в этом деле разбираюсь, имея родную сестру – профессиональную скрипачку, и уж во всяком случае, знаю, как звучат фабричные инструменты, особенно в руках музыкального ламера.
Опять же – класс инструмента. Есть скрипки и – скрипки. И есть на них цены, различающиеся так же, как кефаль и канифоль. Когда сестрёнка благополучно перебиралась из училища в консерваторию, покупка "мастеровой" скрипки потребовала усилий не только всей семьи, но также ближних, дальних и прочих родственников, всевозможных спонсоров и меценатов - а ведь взят был всего лишь средний Шнайдер!..
Кроме этого, мне посчастливилось слышать звук Амати в руках земляка В. Третьякова – рассказать об этом я, пожалуй, не сумею… Это находится за гранью моих описательных способностей.
Наверное, и тот мастер слышал настоящие Скрипки.
И каждый новый свой инструмент он проверял на, так сказать, соответствие идеалу.
И каждый раз было видно безоружным глазом и непредвзятым ухом, кто есть ху, то есть – класс!..
И тогда мастер в припадке пьяного отчаянья (нет! Точно – русский!) рассобачил своё последнее произведение электродрелью. Дуршлаг сделал из скрипки, проще говоря.
И эта самая дырявая скрипка запела так, что мастер протрезвел на всю оставшуюся жизнь, а Страдивари перевернулся в гробу.
Дикий, слепой случай. Какие-то там резонансы, волновая природа звука – физика, в общем: не знаю, не силён.
А мастер тот сошёл с ума и до конца своих дней занимался исключительно сверлением скрипок…
Если вы думаете, что это вся история, то очень сильно ошибаетесь.
Это – завязка.
. . . . . . . . . . .
Плавно перемещаемся в наши дни, в век цифровых компьютерных технологий и безнадёжно аналогового человеческого разума.
Замечу попутно, что лично я давно уже перестал удивляться подвохам своего электронного голема, серой кремниевой сволочи, тем более, после того как она, сволочь, меня чуть не убила насмерть. То есть буквально: сижу, никого не трогаю – примус починяю, леплю себе музычку потихоньку, и вдруг – не выдвигается, а – выхлёстывает поднос сидюка, и вращающийся на бешеной скорости компакт вылетает из разверстого зева и свистит мимо уха, как пуля чеченского снайпера!..
Нет, не зря в Апокалипсисе суть последнего Зверя означена именно как цифровая – ох, не зря!..
Итак, история.
Действо происходит в славном городе N. не далее чем на прошлой неделе.
Мой друг, такой же ламер, как и я, но более рукастый в смысле обращения с "железом", собирал своему знакомому компьютер. Задача была: уложиться в 19 000 ед. национальной валюты, что само по себе достойно всяческого уважения. Суббота прошла в примирении между собой разномастных железок, ввозимых нашими уважаемыми фирмами с разных забугорных помоек. А в воскресенье знакомый звонит моему другу в совершенно невменяемом состоянии и рассказывает удивительные вещи.
Вещи, прямо скажем, невероятные и не имеющие право быть.
Друг ему, конечно, не верит, и едет убедиться сам.
И застаёт такую картину: сидит его подшефный со стеклянными глазами и лицом, напоминающим мошонку больного йога. Компьютер выключен и закрыт какой-то тряпкой. И тишина…
А надо сказать, что друг этот мой малость задвинут на всяческих разгонах, джамперах, супер-кулерах и прочей оверлокерской нечисти, в хорошем смысле задвинут, я таких люблю - увлечённых.
И это ружьё – тоже скоро стрельнет.
В общем, берёт он, друг мой, и недрогнувшей рукой жмёт на кнопку Power.
И тут начинается мистика: машина загружается, самостоятельно входит в BIOS Setup, что-то там переключает, перегружается, запускает Винду, там тоже чего-то запускает, открывает-закрывает всякие окна, потом вроде засыпает, но при малейшем движении в сторону клавиатуры, пробуждается вновь, играет непонятную музыку… — готовый блокбастер для Голливуда на тему "бунт машин". "Матрица" отдыхает.
И темп, темп!..
Хрен догонишь, что называется!…
Типа – дикторша программы "Время" разделась в кадре и сладострастно предалась мастурбации на всю многомиллионную аудиторию…
Бред.
Всё просто: клава была недоткнута (т.е. воткнута не до конца).
Но главное не это. Вы бы видели, КАК он мне всё это рассказывал, выражение его лица!..
А когда закончил, долго молчал, глядя мимо - потом добавил:
— Это было – круто!!!
Не то чтобы я ему там поверил или не поверил, но у себя эксперименты не ставил. Боюсь, если честно.
А друг мой уже неделю что-то грустный ходит…