…И хочется звонить кому попало именно тогда, когда все, кто ни попадя, уже спят.
И писать хочется разными чернилами, чтобы отобразить усю палитру чувств-с моёй души…
И вспомнить, как к Красоте, встреченной в утренней толпе, хотелось протиснуться сквозь столпотворение польт и сказать: «До чего же вы красивы! Даже с утра…» И пусть бы все думали, что хотели…
И - радоваться пятнице. (Не той, что на твоем острове, тем более что ее на нем нет!). Потому что в том зачатке субботы, жизнь которому дают пятнишные конвульсии, ты находишь кайф, который все вокруг стремятся задавить храпом после тяжелой трудовой…
И пить хочется, и говорить. И именно с теми, кого сейчас возле тебя нет. Они либо на другом конце метро, либо где-то за горизонтом. (Потому что Хабаровск именно там. А где же он еще?!)
И хочется не думать, что те, о ком ты думаешь, о тебе не думают до тех пор, пока ты сам себя не выдашь. У них 100 пятниц на неделе и им некогда, а ты – одинокий Робинзон.. Что тебе еще делать?
И еще не думать хочется о людях, о которых все время кто-то думает. Им звонят, а они говорят: «Сейчас некогда…» Вот о таких – думают, таким – звонят…
Ну иди и прими душ от этого бездушия. Выпей что-нибудь. Как его?!… Валидол! Или его под язык?! И не думай ни о чем.
И в такие минуты (когда что-нибудь делать не с кем), если уж смотреть – то «Полет над гнездом кукушки», если читать – то «Москву – Петушки», если слушать – то «Лунную сонату». И курить, курить, курить…
Сон, как промокашка, все впитает, растворит и даже вмятины на висках не оставит. И проснешься с мыслью: «Вчера выпил – и столько мыслей появилось. А проснулся – и как будто не пил вовсе…»
И избив струей унитаз, сморщившись в зеркале (где только такие зеркала делают?!?!), примешь кофейное противоядие от послевчерашнего и будешь думать – какой же в календаре наступил день недели, жизни, судьбы…