Только если проснуться в пять часов утра в невменяемом состоянии, после злоупотребления дешевым портвейном на жаре в двадцать шесть градусов. Со второй попытки подняться-таки с кровати. Со стоном омерзения к своему состоянию и к себе самому преодолеть несколько метров обшарпанной квартирки, свалив по дороге табурет и ""остов"" торшера. Добравшись, наконец, до уборной, сесть на краешек ванной, облокотится на раковину, подперев опухшее лицо руками и, посмотрев в загаженное зеркало признаться самому себе, что жизнь – копилка.
Надеешься, веришь, рассчитываешь, в конце концов, но в один, прекрасный по своей неожиданности, момент копилка разбивается, и у ног валяются сплошные медяки. Удивлен, подавлен, не веришь глазам своим и это, не смотря на то, что сам же кроме пятаков ничего в свою дурацкую копилку и не кидал.
Мысленно послав, всех и вся, на…, пустить холодную воду и припасть к струе, как загнанный зверь, и глотать ледяную воду, чувствуя, как застывают, к чертовой матери, мысли и чувства, желания и надежды, потребности и возможности. И вот только тогда, только в этот миг можно увидеть то, что, возможно, увидеть лишь избранным – ржавый цвет радуги. Потому, что когда уже пьешь чай с лимоном, видишь ту же фальшиво-пеструю радугу, что и все вокруг, такие же нормальные, как и ты.