Я не знаю, кто я, а кто Челси. Да и кто такая эта Челси. Я не знаю ничего. Просто вся жизнь вокруг меня рушится, а я даже не пытаюсь от нее бежать. Странно. Но все равно вся моя жизнь --- бегство. Почему? Не знаю. Как часто я люблю предаваться мечтам и считать, что она, эта журналистка, что именно с ней происходят все эти вещи. А я, я просто наблюдаю со стороны и помогаю советами. Было бы неплохо, если б это было правдой. Но это слишком сложно. По этому я просто вышагиваю по жизни, погруженная в мечты о вечности и мимолетности жизни, о бесконечности времени и о его скоротечности, обо всем … и ни о чем. Но потом она снова ко мне возвращается и я уже не могу расстаться с ней. Мы живем в одном мире и в разных мирах. У нас одна жизнь, но мы по-разному ее проживаем и пользуемся ею. Она вечно бежит, везде пытается успеть. А я просто брожу по ночному городу, останавливаюсь в своих любимых местечках, сижу во дворике, затерянном в Центре, и мечтаю. И вот в этих мечтах, она и приходит ко мне. А потом я узнаю, что я уже не раз сменила друзей и профессию, что я уже работаю и живу в другом мире. Две реальности переплетаются между собой, и все чаще и я начинаю куда-то бежать, пытаюсь везде успеть… А теперь, теперь я даже не знаю, где она, а где я. И я не знаю, кто пишет эту страницу, и чьей рукой будет написана следующая.