Ты далеко от меня в этот вечер. Но он славен тем, что мне никто не может помешать думать о тебе и о том вечере, когда мы будем вместе. Неизвестно, много их будет или мало, но хочется думать, что каждый из них будет незабываемым. Ты настолько чуток к звукам и настроениям, как будто внутри тебя камертон и я готова настраивать под него каждый свой день. От звуков твоего камертона воздух поёт серебром. Ты не знаешь, какое ты сокровище. Я была похожа на уставший клавесин, клавиши которого когда-то сияли перламутром. Никогда бы не подумала, что музыкальные инструменты умеют регенерировать.
Кажется, я рассказывала тебе о сне 9ти-летней давности или нет. Там в одном из моментов я вдохнула запах кувшинки (только он был совсем не похож на запах здешних кувшинок, какой-то очень тонкий и будоражащий) и вместе с запахом,
растаяв, попала в кувшинку и стала на какое-то время ей. А потом появилась лодка, я видела только руки, которые кувшинку бережно достали из воды.
После этого сна первое, на что я стала обращать внимание в людях - руки. Я искала руки из сна. Теперь я знаю точно, я не ошибаюсь, это были твои руки. У каждого человека руки уникальны. Форма ногтей, изгиб пальцев, рисунок дорожек на
ладони, прозрачность кожи, танец жестов. Каждая пара рук - симфония. Твои руки из моего сна. Или мой сон из твоих рук.
Когда-то я заметила, что мой почерк - коллекция букв моих друзей. Я могу совершенно точно сказать, когда и у кого я их подцепила. Я люблю писать письма, в них остаются следы их всех, даже тех, которые могут обо мне уже не помнить.
Лица в хороводе букв.
Я себя поймала на том, что мои руки пытаются повторять движения твоих. Обычно я пресекаю подобные попытки, но не в этом случае. Хотя дирижировать также экспрессивно-сдержанно у меня едва ли получится. Собственно, это не цель. Просто забавно.
Но ты далеко от меня в этот вечер и я играю кукольный спектакль рук и сама с себя смеюсь. Спасибо тебе, мой Камертон.