На деревьях, на асфальте - осень, а небо синее. Люблю синий. Этот цвет не возбуждает, как красный, не бросается в глаза, как желтый, не обостряет чувств, как зеленый, он спокоен, надежен, неизменен... Небо, которое всегда. Или, по крайней мере, надолго.
Меж желтых и красных листьев - синий мокрый асфальт. Некоторые листья пока сухие, топорщатся, окаймлены глубокими траурными тенями.
Почему-то листья придавлены пачкой книг: ровненькие томики в синей обложке, перевязаны бечевкой. Рядом падает еще пачка, тяжело подпрыгивает и перекашивается. Оказывается, книги выбросили из окна библиотеки; рядом стоит грузовик с откинутым бортом, и шофер, неохотно нагибаясь, перебрасывает пачку в кузов.
Третья пачка рассыпается, и я невольно тянусь к синему раскрывшемуся томику.
- Гражданин! - вдруг раздается укоризненно за моей спиной. Худенькая женщина-библиотекарь наблюдает за отправкой книг.
Я спрашиваю:
- Что здесь происходит?
- Замена, - отвечает она, пожав плечами.
1980