если ялту увеличить разов в пять а на набережной поставить гору метров этак в 300 высотой то получится барселона эта гора которая тут зовется манжуик делает барсу весьма оригинальным по географической конструкции городом на стороне горы обращенной к городу расположен дворец каталонских царей который тоже зовется манжуик парк королевский и вообще все виды на город которые естественно паломнически лицезреемы туристами На верху горы Олимпийский комплекс На северо восточной части склона удивительный парк из колючих растений кактусов алоэ юкк молочаев и др. Приморская сторона горы прижата к водоему так что тут помещается только узкая полоска по которой протянулась карретера Когда то по этой полоске ходил даже транвай колея осталась Но сейчас только угорелые машины носются А проходу нет никакого По карретере не пройдешь Вдоль холма не прокарабкаешься потому что всё заросло ежевикой. А та часть полоски где ходить и ездить возможно это зона Барселонского порта куда местные менты никого не пускают. Вот и получается что приморская часть Барсы поделена на две части западную и восточну между которыми для нормального идиота проходу нет никакого. Дошел до главпочтамта - поворачивай назад.
Впрочем любителей шастать по этим районам не много. Это те районы куда такситы не хочут ехать и за большие деньги.
Но вот поди же понесло меня Барселонский порт смотреть. Вдоволь налюбовавшись величественным творением Гауди (Собор Святого Семейства) набродившись парком колючек на склонах Манжуика и налюбовавшись очарованиями башен и королевской хаты захотелось экзотки - дерьма.
Обошел я это Манжуик с западной стороны, и увидел указатель "Зона Порто Франко". Ага это то что мне надо, подумал. Не тут то было. В этой чертовой Европе пространство организовано функционально так, что если нет целенаправленных тротуаров, то *** пройдешь. По дороге коче носятся как обколотые, вдоль дорог - заросли ежевики. И всё - ходи как знаешь.
... Я вышел за пределы жилого массива и направился в ту сторону, где по моим географическим расчетам должна быть портовая зона, на которую и указатель-то был. За пределами людных районов - никого и ничего, только дурноватые коче да ежевика. Нет, вру, идут навтсречу два мэна, пошатываются. Глазки весело-стеклянные. Алкашей тут маловато. Зато наркоты хоть пруд пруди. Она самая. Я сьёжился. Испугать меня чем либо трудно за плечами война. И тем не менее. С каждым шагом под ногами всё чаще и чаще появляются шприцы. Опора транспортной развязки разрисованы какими-то особыми значками, которых я ещё не встречал: круг, в круге буква "N" и на правой верхней палочке этого "эн" - рожки, как рогатка. Что за знак, я не знал, но догадался: наркота (рожки - символизируют шприц). Ещё несколько шагов вперед, по тропе, ведущей в заросли ежевики, и я нарываюсь на компашку: колются. Сходу, молча, разворачиваюсь, и пока меня не заметили быстрым шагом удаляюсь. Хорошо, что не заметили.
Так как же пройти к порту ? Пробую - в обход. Это - обходя холм-Манжуик с запада. Слева - кладбище, весь холм облеплен кладбищем. Не кресты, нет, а эти самые стенки с нишками для урночек: как соты пчелинные, где в кажой ячейке - смерть.
Напротив кладбища - тоже смерть. Здесь - поселочек наркоманов. Пройдя рад мастерских, которые закрывают "вид на море", как-то вдруг и сразу выходишь на пустырь. Транспортная развязка. Слева - карретера, по которой носятся угорелые богатенькие буратины. Справа... Что вам сказать, что справа?
Под транспортной развязкой наркоши устроили маленький лагерь. Картонные домики, подранные матрацы, костер, ведро с водой... Два негра, один другому делает укол. В картонке две молодые девчонки (хотя о возрасте наркош судить очень трудно), уколотые, балдеют. Чуть поотдаль симпатичный парень, нет, молодой мужчина, интеллигентного вида, в очках, стоит и пошатывается. Пригляделся - внутренняя сторона рук фиолетового цвета. Места живого нет. Сколько же дней ему осталось до смерти ? Обошел араба: уселся прямо на тротуар и иглой в жестянку пива тычет. Я так и не понял, зачем. И дальше - человек 20-25 снуют туда-сюда, как тени, пришедшие с кладбищенской стороны холма. Рядом - три ментовские машины, точнее "Гражданской Гвардии", или чего-то в этом роде. На бетонной стене - огромный рисунок: разбитый шприц и надпись: "Llamame" - "Позвони мне". Армия Спасения. Телефонный номер. Звонил ли кто-то из них по этому номеру ?
А что менты тут делают ? Ни на кого не бросаются, никого не хватают. Никто на них не обращает никакого внимания. Нет, вот подошел худющий араб и еле-еле, шевеля руками, что-то объясняет. Мент полез в машину, что-то там порылся и дал арабу... ампулу. За так. (Мне потом объяснили, что наркошам, которым жить осталось считанные дни, иногда дают дозу за спасибо. Потому что если не дать, то пойдет прохожих пырять за эти несчастные 15-20 баксов. Лучше уже дать - пусть успокоится и почиет в Бозе. Bторя функция ментов - убирать трупы отошедших в мир Вечного Кайфа. И наконец, только третья, - смотреть, чтоб друг дружку не пыряли).
Присутствие ментов меня немного успокоило, и все же я прибавил шагу. Сзади за мной, пошатываясь шёл араб, спереди еле пердвигали ноги два ёжика-панка, а навстречу им шли две уколотоые подруги и громко орали песни... За эстакадой показался домишко. Да, тут они живут. Точнее находятся на границе бытия и небытия. В трёхэтажном домишке нет окон - выбиты. Копоть на стенах - следы неоднократных пожаров. По грязному двору волочатся грязные люди. Впрочем, нет вот чистюля что-то стирает в тазике. Значит не все ещё потеряно. От домика вглубь микрорайона тянется улочка сплошь усенная жестянками, бумажками и тряпками... В глубине микрорайона ходят тени. Я видел мёртвый город Припять. Но чтоб мёртвый город с мёртвыми людьми ?.. Какой там, к чёрту, Кафка со Стивеном Кингом вместе взятые ?!.
Переходя дорогу, сошел с тротуара, и ощутил под ногами хруст ракушек. Откуда тут ракушки? Глянул под ноги, и стало тошно. Это были не ракушки! Это были одноразовые шприцы ! Не убиравшиеся много лет, в отдельных местах они покрывали землю сплошными белыми пятнами. Как гравий на дорожках в тех усадьбах, где живут Богатенькие Буратины. Я пригляделся внимательней и увидел, что и там, и там, и там - кругом белые коврики одноразовых шприцов. Или костей. Черепков. Зародышей. Неродившихся детей. Ненаписанных книг. Не спетых песен. Сюда бы этого самого, как его, Сартра. С Камю за одно. И методичку для философского семинара: "Жизнь ради смерти, Или Жизнь ради кайфа, Или Кайф ради смерти, Или Смерть ради смерти". Пожалуй, последнее.
..................................................
Впрочем, нет. Я ошибся. Не последнее.
Рабочая Барселона встретила меня плакатами "КАПИТАЛИЗМ НЕЛЬЗЯ РЕФОРМИРОВАТЬ - ЕГО МОЖНО ТОЛЬКО УНИЧТОЖИТЬ". Через месяц здесь будет "съезд" всемирных кровопийц - Мирового Валютного Фонда и Всемирного Банка. Съезд тех самых, чьи дорожки усыпаны гравием. В банк "Ля Кайша" уже завезли металлические заграждения. Полицейским отменили летние отпуска. Сиэтл и Лондон, Прага и Давос. Завтра - Барселона!
Сланая трудовая Барселона, СВОБОДНАЯ БАРСЕЛОНА 1936 года !
НЕТ. НЕ ПОСЛЕДНЕЕ! ГЛОБАЛЬНЫЙ КАПИТАЛИЗМ НЕ ПРОЙДЕТ! НАШИ ДЕТИ НЕ БУДУТ ХОДИТЬ ПО ДОРОЖКАМ ИЗ ОДНОРАЗОВЫХ ШПРИЦОВ!
NO PASARAN - ОНИ НЕ ПРОЙДУТ. ДАЖЕ ЕСЛИ НАШИ КОСТИ СТАНУТ ГРАВИЕМ. ГРАВИЙ ПРЕВРАТИТСЯ В КАМЕНЬ. ТОТ, КОТОРЫЙ БЫЛ ВЫВЕРНУТ ИЗ МОСТОВОЙ КРАСНОЙ ПРЕСНИ.
P.S. Через неделю после напсания данного эссе в западной прессе появилось сообщение: Всемирный Банк отказался от проведения съезда и конференции 24-27 июня 2001 в городе Барселона, Испания. В связи угрозой её срыва антиглобалистскими движениями.