Я не знаю, кому писать. Чувствую, что обязательно промахнусь с выбором темы, и заставлю лист повторяться, но без желания быть услышанным или похвалы за выдержанный объем. Буду неточен в обращениях, несколько раз перепутаю тебя по слогам и как бы в отместку отличусь отменной вежливостью.
Расскажу что-нибудь из ботаники - благо сейчас весна и почему-то помнится (?) в какую крупную клетку чешуйки лука под микроскопом в школе. Заставлю тебя перечитать этот абзац дважды. Поищешь подтекст и первые впечатления. И еще успеешь спохватиться: какой же он все-таки "над", а первые уже таковы с тех пор как тебе - 12.
В ответ ты выберешь между восклицательным и вопросительным знаками, вложив в один из них все быстроту с которой этот выбор сделан, в другой - сознание того, что в "мужской психологии" самое интересное это "введение". (улыбка)
По этой интонации в которой отсутствуют две передние буквы ты поймешь насколько мне действительно интересно все о чем ты живешь… А зря! Мне на самом деле хочется тебя послушать. И виртуальный флирт будет как раз где-то в конце алфавита. У-уф!
Я рассказываю тебе о том какая ты умница, но это только полбеды, учитывая слабую конкуренцию тебе вообще. Ты одна пока делаешь пятьдесят шагов, вслух предупреждая только о первом десятке.
Напиши мне на трех листах. Это еще не самоцель, но уже критерий… Поверь, я приму роды почтового ящика с большим воодушевлением, зная, что ты сама удивлена звуку диктовавшему письмо мне обратно...
Сейчас идет дождь. Но кажется, что это чернила пропадают зря. За сквозняком разбухших на дороге фар этого не видно. Но это так. Потому что ночь. Потому что до тебя еще очень долго.
Из цикла ‘Разговоры с воображаемым соседом’ май 2000