"Продаются финтиклюшкины пустяковины". Прочитав это объявление, я выделила его своим любимым красным химическим карандашом и набрала телефонный номер, который был дан в объявлении. Занято.
В прошлый раз я таким же способом по объявлению вышла на самый удачный материал в своей страдальческой журналистской карьере. Это было объявление о продаже научного открытия. А теперь вот это, интересно. Где-то слышала я эти финтиклюшки... пустяковины...
Чувствуешь, всегда чувствуешь, когда попадаешь на что-то этакое... Зуд такой в руках. Сенсация? Нет, в этот раз что-то другое.
Помню, однажды по некрологам в одной из газет мы с другом вывели странную закономерность, когда за неделю умерли пять жильцов одного подъезда. И это был хороший материал! Это была славная работка!
И вот снова. "Продаются финтиклюшкины пустяковины". Не все с ними чисто, не все. Может быть афера? Или кто-то подает другому сигнал? Надо проверить номер.
Я позвонила на коммутатор, там ответили, что такого номера не зарегистрировано. Ага!
Точно. И в этот раз моя удача со мной.
Я снова набираю номер с финтиклюшками.
- Алло, - говорит мне женский голос.
До чего же подозрительно знаком мне этот голос.
- Алло, - ответила я и тут же положила трубку. Это был голос моей бабушки. Это она в детстве говорила, что у меня в голове одни финтиклюшкины пустяковины... Моя милая бабушка, которая умерла год назад.