Жил был маленький. Звали его И. Однажды папаша И. приделал ему крылья и вышвырнул его из окна шестнадцатиэтажки. И. был маленький, совсем маленький, но уже осознал страх смерти и очень хотел жить. Потому он начал быстро-быстро махать крыльями и не упал, а даже наоборот - слегка взлетел вверх. И. захватило чувство полёта. Под ним неслись разноцветные квадраты крыш Города, между которыми сновали жуки-машины и мураши-человеки. Рядом с И. кружили птицы, с диким рёвом проносились стальные гиганты из отряда противовоздушной обороны. Яркая стрекоза вертолёта службы телевизионных новостей сверкала бликами телекамер. И. летел...
Чувство свободы, свист рассекаемого крыльями ветра. И. почувствовал себя выше всего человечества - Сверхчеловеком, который впервые смог сам оторваться от земли. И. поднимался выше и выше...
Он решил, что он почти Бог и забыл о том, что Боги не прощают гордыни. Никто не узнает, что же было в финале - или Солнце расплавило пластилин, на который папаша прилепил к крыльям перья из подушки, или ракета-перехватчик нашла свою цель... Папаша и добился-таки своего - И. не стало. Размазало по небосводу где-то между Владивостоком и Сиэтлом. И перья утонули в Марианской впадине. И Боги, закончив смену, довольно похохатывая рассказывали в своих уютных семьях про маленького И., который научился летать. И о том, что с ним стало. И никто его не пожалел, кроме маленькой дочери одного из Богов, которую папаша в сердцах переименовал в круглую Д.
Вот такая сказка.
Грустная.
Мораль - получив пинка, не высовывайся. Может и не размажут.