Небольшая поляна. Её освещают утренние солнечные лучи, согревая ещё не распустившиеся цветы... Он лежал и пытался поймать ртом небольшую синию бабочку... Потом он ленивзевнул, похлопал себя по щекам и огляделся по сторонам... тишина... Вспоминалась вчерашняя вечеринка... Там было около пяти... нет шести человек, и все они шумели, пили самогон, а потом гонялись за деревенскими девчонками, которые, по носторожности выходили посмотреть на полнолуние.
Все эти люди были на него похожи... Да, похожи: руки, ноги, тело... разум... Они лишь чуть-чуть отличалиь от него... Значит в каком-то смысле они-это он...
Гдето-то послышался стук дятла... Дятел похож на него... тоже живёт, думает, ест... Дятел-это он... Тоже стучит для пропитания... Трава растёт, он растёт... Трава-тоже он...
Но всё это природа... Природа-это он, мир-это он, жизнь-это он, смерть-он... Так зачем бояться смерти? Зачем боятся себя? Он поднялся и пошёл к деревне... как они глупы! Они ведь не знают, что они-это он...
У себя дома он держал старый револьвер, подарок отца на совершенолетие... Он приставил его к виску, медленно нажимал на курок... Выстрела не произошло, ещё одно нажатие-ничего... потом ещё, ещё... выстрел... Пуля долга вылетает из ствола... годы, десятелетия, века, вечность... А если смерть-не он?..