До сих пор, вот уже 16 лет, я не могу понять, кто я… Лунатик? Инопланетянка? Сумасшедшая? Неужели я … поэтесса???
Вечером (очень ранним вечером) я отправляюсь спать, каждый раз с твёрдым намерением, что не проснусь в середине ночи и не буду глядеть в окно до рассвета. Каждую ночь я спорю с маленьким точным будильником внутри меня, и вот как это происходит.
… Наверное, я вижу сон … да… это сон… Я отталкиваюсь от земли, пытаюсь взлететь, и – о чудо! Я лечу! Лечу без крыльев, без всяких ненужных, громоздких приспособлений. Правда, тотчас понимаю, что это не может долго продолжаться, я скоро упаду… Но я просыпаюсь и открываю глаза: какая же здесь, в реальном мире, темень по сравнению с ярким солнечным светом сна, режущую сладость которого всё ещё хранит сетчатка моих глаз. И тот появляется Это. Муза, кажется так называется данное явление, хотя в моём случае это, пожалуй, Муз, лицо мужского пола. Я, невыносимая личность, решаю драться до конца:
- Не встану. Молчи, я всё равно не встану, хоть ты тресни!
- Ах, Анна, что за выражения! Такие фразы недостойны величественного языка поэзии, - сладко журчит Муз прямо в мои барабанные перепонки.
- Что ты за надоедливое существо?! Кто тебя вообще сюда звал? Я имею право на отдых! Не пытайся обвести меня вокруг пальца! – я всё ещё возражаю, хотя прекрасно понимаю, что заснуть мне не удастся.
- Не надо крайностей! Я знаю все статьи трудового законодательства. Ты получишь свой законный отдых после того, как встанешь и запишешь то, что я продиктую. Не упрямься, - Муз начинает терять терпение.
- Нет!!! – шепчу или кричу я.
- Что ж, - равнодушно отворачивается он, - я не тороплюсь. Подожду. Посмотрим, как долго ты выдержишь.
Я лежу в своей постели, вытянувшись в струнку, в напряжении, пытаюсь сконцентрировать свои мысли на одном : сколько же я всё-таки выдержу? Но несмотря на все старания, мысли не концентрируются, роятся вокруг меня, кусают, и от этих укусов зудит всё тело… Меня подбрасывает от внезапной идеи: а вдруг они ядовитые?!
- Чёрт с тобой! Диктуй свои стихи, только поскорей и покороче!
- Как получится… - улыбается Муз еле заметной улыбкой и придвигает мне бумагу с ручкой. – Ты же влюблена? Да? Вот и пиши о любви!
Раздвинув шторы, я в лихорадочном порыве записываю сбивчивые надрывные строки, больше глядя в окно, чем в листок.
Утром я просыпаюсь в своей кровати. Удивительно. Может, это тоже был сон? Я беру со стола листок, исписанный моим почерком (хотя трудно что-либо разобрать в этих античных письменах, которые писались при свете тусклого ночника пальцами левой ноги):
На сером грязном снеге
Светлые следы
И кляксы, не от слёз, а от воды.
Кто их герой?
Не тот ли, чья улыбка мне
Так напоминает о тебе?
Я босиком пройду
По ряду ровному следов.
Я не боюсь мороза и ветров.
И выбор есть в конце пути:
Останься или уходи…
Я для тебя среди снегов
Останусь.
Мне в небо хочется,
Но небо скрыто в облаках.
Так судьбы наши умерли в веках.
На рубеже времён
Ты по следам придёшь.
Я руку протяну,
И ты её возьмёшь.
Пусть время лечит всё,
Пусть равнодушный снег
Следы засыпал, и уже навек,
Но знает сердце:
На беду, а может быть, на счастье
Любовь переживёт ненастье.
До сих пор, вот уже 16 лет, я не могу понять, кто я… Лунатик? Инопланетянка? Сумасшедшая? Неужели я … поэтесса???