Сильный ветер. По-осеннему холодно, хотя апрель. Квадрат двора, кое-как освещают два фонаря. Резкая граница между светом и тьмой. Полнолуние, но луны не видно, потому что по небу, сплошной пеленой, тучи. Уже двадцать минут топчусь возле своего подъезда, не отрывая взгляда от арки.
- Про его дочку – это правда? – В дверях стояла жена, держа в руках «рукопись» с «Приоткрытой дверью».
- Да.
- Ты, не говорил…
- А, зачем?
- Сотри это…
- Почему?
- Сотри и все! И не вздумай это вывешивать…
- Но, это же просто рассказ…
- Да!? А зачем тогда книгу жег?!
- На всякий случай.
- Вот и сотри это, тоже на всякий случай… Сотрешь? – Настойчиво, но одновременно почти умоляюще.
- Не знаю.
Жена разорвала мое творение на мелкие кусочки, и, хлопнув дверью, вышла. Уничтожать рассказ, который так долго «не шел» - не хотелось.
Сегодня у сына поднялась температура.
Градусник, какие то пилюли, свечи с жаропонижающим… Через час, из детской выбежала жена со слезами на глазах:
- Вызывай «скорую»! Сорок уже…
Ноль три, гудки, «скорая», «адрес, этаж», «что случилось?», «встречайте бригаду»… Машинально засек время: двадцать три сорок пять… Спустился во двор. «Какой сильный ветер!».
Несколько дней назад повесил, все-таки, «Приоткрытую дверь». Даже появились немногочисленные рецензии: «непонятно до ужасти…», «заставляет задуматься…», «борьба добра со злом – вечна», «не глубоко», «выжать больше», «куда это может завести», «отступил, заглянув за грань», «лучше не связываться», «безопасней ли ему стало, после того как он сжег книгу?», «шаг к вере», «обладать знанием тяжело... большинство знаний смертельно опасны...», «не хватает конкретики», «добавить зловещего тумана и тайны…»
Глянул на часы: «Сорок минут уже! Пешком, что ли идут?» Наконец, свет фар, и во двор въезжает белый корейский микроавтобус. Он неторопливо катится в мою сторону, притормаживая возле каждого подъезда.
Градусник, «папа, принесите ложечку», укол, «лучше, парацетомол сиропом», «передадим вашему участковому», кокетливый взгляд медсестры на прощание…
Я стоял на кухне и дымил в раскрытую форточку. Ветер почти стих. В таких случаях, полагается думать, что это предупреждение… "Кто из смертных может заглянуть в Приоткрытую дверь, потом сказать – я там был и все видел? Кто из смертных обладает абсолютным знанием? С помощью интеллекта и логики можно выстроить только более мене стройную теорию… Остается вера… Она позволяет не рассуждать и не анализировать…"
Она позволяет не думать...