Знаешь ли ты, дорогой читатель, чем мадагаскарский таракан отличается от обычного? Если нет, то тебе не понять, чем Мирк отличается от homo sapiens. Кто такой Мирк? И почему его так зовут? Слушай….я расскажу тебе….
В стародавние времена, когда в моём модеме был один из первых конектов, когда IRC была меньше и народу хорошего в ней было больше, Мирк тусовался в чате. Во всех формочках и формищах, которые он заполнял, он вписывал : irc-исшник из Питера и видимо очень собой по этому поводу гордился.
Тебе кажется это скучным? Оставь свою вежливость, просто слушай….
Давай назовём его человеком живущим. Иногда мне казалось, что он умеет жить, иногда он был ребёнком, который способен засунуть пальцы в розетку из любопытства, но при этом при всём, он мудрее, чем кто либо из моих знакомых.
Тебе кажется, что я говорю о нём как о покойнике?
Да, наверно это правда, порой я хороню старого доброго Мирка. Но он похож на Осириса, разрубленного на многие части, на отдельные куски материи никак не соединённые между собой – это и счастье, и горечь, и томление, и моменты откровений, таких глубинных, таких ясных и чистых, больших как Нил и благодатных для раздумий, как земля Та-Камет. Оссирис воскрес, а Мирк играет в калейдоскоп кусками своей души, то составляя божественные узоры, то смешивая все в хаотичное нагромождение хлама.
Тебе кажется, что я брежу? Нет, я не хотела, чтобы Вы поняли.
Его мучает жажда и не важно, что он сам по этому поводу думает. Иногда мне плевать на то что он сам о себе или обо мне думает, я просто знаю, кто он.
Тебе кажется, что слишком много на себя беру?
Этот человек создан для того, чтобы его ненавидеть, он разлинованная на мелкие квадратики цель для поражения. В нём можно ненавидеть даже то, что он сам себя терпеть не может, его любой поступок можно интерпретировать как проявление высшего знания, его профиль похож на вселенское равновесие.
Ты думаешь, я говорю правду?
Он отвратительно получается на большинстве фотографий. Это человек-образ, он не застывшая картинка. В движении, в развитии, в поиске, в бурном запустении, в плавном декадансе. Картинка…нет, он определённо не смог бы сниматься в рекламе.
Ты ведь знаешь, о чём я?
Я не могу долго говорить о нём, пропадает желание говорить, остаёшься наедине со своими мыслями. Мало как мало на свете людей, которым бы я действительно искренне желала бы счастья. Хочешь я принесу тебе снега зимой? Ты не поверишь, но именно этого тебе не хватает, людей среди людей, веселья посреди ликуещей толпы, нет, всё же я принесу тебе снега зимой.
Тебе уже не терпится с ним увидеться?
Этот поток сознания, сколько бы он не расширялся навсегда останется недописаным, я никогда не успею описать Мирка, он всегда успеет измениться, я буду хватать образ, сажать его в клетку тесного листа, глядь… а это и не Мирк вовсе. Я буду бежать изо всех сил, ты будешь черепахой, а я Ахилесом, пускай это всё умозрительно. Хоть не любовная, но всё же лирика…
Ты ещё здесь? Уходи…