Мир вокруг взрывается яркими рубиновыми красками.
Капля крови на экране.
Медленно ползет вниз, цепляя взгляд тысячей алых граней.
Кажется, что она потихоньку втягивает меня в себя.
Темнота.
Зеленая-зеленая лужайка. Странно светит солнце, отбрасывая ломаные лучи на назойливо лезущие в глаза пряди волос. Тополиный пух закрывает глаза теплым, невесомым покрывалом. Легкое смещение мысли и я попадаю в дождь.
Холодный, назойливый, мелкий, моросящий.
Иду по городу, улыбкой приветствуя опускающуюся ночь. Темная влага, изредка расцвеченная огнями неоновых реклам режет глаза. Я иду совершенно без цели. Мне просто хорошо. Это чувство рождается в кончиках промокших пальцев ног и расцветает в горле вязким комком ненужных слов.
Это привычка.
Темные, неуклюжие ветви деревьев мягко касаются моих мыслей. Я почти наверху. Отсюда видна большая часть города. Левый берег. Темное дыхание Днепра и пульсирующие вены мостов.
Я стою на холме и ветер вплетает мне в волосы легкие струи дождя. Я совсем промок, но уходить не хочется. Что-то держит меня, мягко, неназойливо удерживая в теплых объятьях города.
Я поднимаю лицо к небу и улыбаясь смотрю в лицо дождю.
Пальто, галстук, мысли - все мокрое, мне должно быть холодно, но мне не холодно, мне хорошо.
Давно я не стоял вот так, под дождем, не стоял, чувствуя себя кусочком непогоды, чувствуя себя частицей чего-то свежего и чистого.
Справа на меня золотом куполов удивленно смотрит Лавра.
Я вглядываюсь в ее вечные глаза и пропадаю в узких переходах подземных ходов.
Остатки старинной кирпичной кладки и глиняные стены. Низкие потолки, заставляющие все время пригибаться. Я весь измазан сухим порошком глины. Фонарь еле светит и следующий поворот мягко упирается в открытое пространство тьмы. Нога натыкается на что-то в темноте и я приседаю в тусклом свете разглядывая старую доску на которой кириллицей выведено: "Инок Матфей, упокоился 1456 года от сотворения мира".
Я зачем-то стряхиваю пыль с головы и оглядываюсь по сторонам.
Маленькая подземная церквушка. Толща земли давит на голову сводом веков. Душа - маленький, робкий комочек любопытства.
Я медленно подхожу к алтарю и в руку неслышно тыкается полу истлевшая веревка. Чистый голос колокола тает по подземельям, тает по всем трем ярусам пещер, тает, вырываясь на простор Лысой горы.
Капля крови на экране.
Попробуйте, это Enter.