Вот бывает же такое. И солнце во все небо. И облака золотисты и красивы до невозможности. И снег тает, позванивая каплями воды по асфальту. А настроение - мерзость, жуть и дрянь. Вне зависимости от солнечного дня и начинающейся весны.
Сегодня умер бомж в подвале соседнего дома. Милиция, скорая, какие-то бабки в пуховых платках вокруг подъезда. Выносили нечто, завернутое в тряпку. Жутко. Да, просто сказать - это же всего лишь какой-то бомж, это случается регулярно, не о чем переживать. Еще можно недоуменно и чуть презрительно пожать плечами. Какие проблемы - умер всего лишь какой-то бомж. Никто и головы не повернет. Только бабки будут обсуждать событие, сидя на лавочках у подъезда. Да и то - долго ли будут. Но ведь то, что сейчас выносят к машине скорой помощи, это, завернутое в какой-то хлам, это же был человек когда-то. И он тоже когда-то любил и радовался наступающей весне. Он был маленьким и сидел на коленях у своей матери, слушая волшебные сказки, рассказывая какие-то свои детские истории. Он ходил по улицам, слушая, как скрипят рассыпающиеся под ботинками снежинки и ловил их в ладонь. Он видел небо в проколах звезд. Он жил. А теперь, что теперь... Нечто неопределенное, завернутое в рванье, выносят из подвала хрущевки. И молоденький лейтенант что-то пишет в протоколе, разложив бумажки на капоте ближайшей машины. И носилки, небрежно поставленные на мерзлую землю. И это нечто на носилках. Врач скорой помощи, небрежно и меланхолично стряхивающий пепел сигареты, равнодушно наблюдающий за лейтенантом, ожидающий разрешения уехать. И бабки, перешептывающиеся, обсуждающие происшествие. И две сороки, сидящие на березе. Кто сказал - болтлив, как сорока? Эти сидят и чинно молчат. И вообще, я никогда не видела болтающую сороку. Что-то попадались какие-то молчаливые, наблюдающие. Может быть, хоть эти пестрые птицы меня поймут. Смотрят так внимательно. Хотя - что им, крылатым, чья-то непонятная смерть. Какое им дело до чего-то, что было когда-то человеком, а теперь - бесформенный кусок на носилках под тряпками. И никому нет никакого дела, собственно говоря. Подошьют бумажки в папку и поставят папку на полку в архиве, пылиться. А этого, который был когда-то человеком, похоронят за счет государства. Под табличкой - "неизвестный мужчина". И повесят стандартный пластмассовый веночек на столбик. И все. И даже не узнают имени того, кто был человеком.
Потрясающе отвратительное настроение сегодня. И злые слезы, текущие из глаз, размазывающие косметику. Ну и пусть. Все равно. Пусть хоть так этот бомж будет оплакан. Хоть как-то. Хоть что-то останется от него на этой земле, кроме государственного веночка. Пусть - хоть настроение одного дня.