...После Казантипа мы еще побывали в Судаке, Феодосии, и, наконец-то, приехали в Симферополь. Путешествие выдалось просто супер и даже резкое дождливое похолодание не испортило настроения, Z-москвичи-россияне уже давно покинули, поначалу так манящий, Крым (не мелькают в толпе молодые люди с визами на шее и чудными желтыми чемоданами), а мы еще, как дети собственной страны, бродили по мокрой столице полуострова в надежде наконец-то приобрести билеты домой. Но все по порядку...
Ранним утром одного из уходящих летних дней, моя нога, еще не забывшая всех прелестей черноморской гальки, ступила на влажную симферопольскую платформу. Вокзал мне показался слишком белым на фоне неба цвета пенного штормящего моря. Присели с другом выпить чашечку кофе, и сразу же откуда-то материализовался ми-ли-ци-о-нер:
-Ваши документы, пожалуйста... Спасибо... Гм... Хорошо... А что у вас с прической, молодой человек?
Этот вопрос вызывает наше немое удивление, но я прихожу в себя первой:
-Так мы же с отдыха, с Казантипа.
-Ну и как, - оживился дядя, - травку крымскую пробовали?!!
-А что такое "травка"? - с улыбкой спрашиваю я.
-Да бросьте вы, - хмыкнул страж порядка, а затем его внимание привлек какой-то индивид у ларька, и он исчез так же, как и появился.
Позавтракав по-дорожному, мы пошли сдавать вещи в камеру хранения. Люди! Там камеры еще работают на 15 копеечных советских монетках, так что перед поездкой в Крым поройтесь в своих копилочках!
И тут же, на подходе к нашей цели, снова слышим:
-Здравствуйте, ваши документы, пожалуйста...,- на сей раз нас остановил патруль.
И мы снова полезли за уложенными глубоко в рюкзак документами, прятать не стали, взяли с собой. Второе требование документов нас слегка озадачило. Я глубокомысленно взглянула на Романа: обычный молодежный прикид, слегка потрепанный Казантипом; симпатичная прическа: яркий мелир на коротко остриженных любимых густых волосах, я тоже одета по-простецки, да еще к тому же в казантипской шапке- пид..рке - не столько от солнца, сколько от ветра. "Странно, чего они в нас нашли?" - подумала я, и мы двинули в город.
...Переходим первый же перекресток, и почти на проезжей части нас останавливает охранник правопорядка:
-Здравствуйте, ваши документы, пожалуйста...
Ну и далее по сценарию, дубль три...
Прогулка по городу прошла достаточно мило, посетили выставку крымских художников, где для того, чтобы посмотреть поближе на картины, нам пришлось переступать через увлеченно рисующих деток из местной художественной школы. При чем все, как один, рисовали с высунутыми языками, расположившись во всевозможных чудо детских позах, и абсолютно не обращали на нас внимания.
Вернувшись на вокзал, я присела отдохнуть, а Роман направился к кассам узнать, а вдруг появились билеты (до отхода нашего поезда оставался час). К сведению. Официально все билеты были проданы на неделю вперед, реально купить можно было только по тройной цене через расплодившиеся вокруг вокзала агентства.
Роман не возвращался целую вечность! Всякие дурацкие мысли в голову стали уже лезть, и тут, наконец-то, он вернулся. Оказывается, сразу же возле касс его атаковала целая милицейская группировка, поскольку паспорт был у меня, а просто удостоверения им было мало, и куда-либо идти, кроме как в отделение они не хотели, Роману, конечно, пришлось очень долго с ними общаться.
-Слушай, Ромка, а может у них там кто-то сбежал, и на нас уж очень похож, а?
-Да ну их! Пошли на рынок, оторвемся, - таков был его ответ.
И действительно, голод переборол все наше непонимание по поводу происходящего вокруг, и мы ринулись в ароматы персиковых, грушевых, яблочных, виногра-а-а-адных пирамид, так профессионально взлелеянных и отполированных руками торговцев! А лесные орешки размером с перепелиное яйцо вы когда-нибудь видели? Я даже порывалась купить, но уж больно они были для нас крепки после казантипского отдыха, даже в складчину, а еще предстояла длинная дорога домой.... Честно - так не хотелось уезжать! Но погода просто по-хозяйски разводила всех по домам!...
...От сладкого брызжущего персика меня оторвали фразой:
-Здравствуйте, предъявите ваши документы, пожалуйста...- это был представитель чего-то типа "Беркута".
Он явно косился на Романа, и во взгляде сквозило: "Эх, жаль, что не сам!", а за его спиной кучковалось целое соцветие "людей в черном" со всей прилагающейся амуницией.
-Нас уже об этом пятый раз просят! - не выдержала я.
-Что поделаешь, - отвечает он, и, глядя на паспорта (с уже привычной сноровкой достающиеся), медленно начинает терять к нам интерес.
Паспорта, однако, взял, посмотрел, вернул, и, направляясь к своим собратьям, произнес сакраментальную для нас фразу:
-БЛИН, ОПЯТЬ ХОХЛЫ !...
Занавес. Титры.