и весна моего Петербурга

Leonselfkiller

Санни Планжеру,
южному иллюзионеру...


...остатки "Борджиа" застыли на дне узкой, почти идеальной, чашки и мне показалось, что я выпил еще одного Леона, так и не получив взамен ничего, кроме легкого кофеинового головокружения. мы встали из-за маленького овального столика возле окна и молча начали одеваться. немного шарфа вокруг шеи, немного куртки на плечи - это всего лишь средство борьбы против дождя со снегом и желание скрыться хоть в чем-то. все прячутся внутри виртуальности собственного Я, и я понимаю их, иногда тоже так хочется хоть куда-нибудь, но уйти - мы выходим на Невский...вытянутая кривая прямая проспекта - это тоже попытка исчезнуть. город пытается скрыть свою нищету, грязные помойки посреди колодцев коммуналок, попрошаек в переходах и просто уродов, которые наполняют каждый день мир этих улиц с неизбежностью климакса или старческого маразма...город пытается скрыть себя за холодным вековым гранитом безжизненных памятников, стоящих вдоль равнодушного проспекта вперемешку с бутиками, кофейнями, закусочными и пышечными. странное сочетание символов - и плывущие потоками люди, - тысячи лиц и одинаковые желания...мы выходим под снегопортящий модные прически дождь. можно идти налево - там тускнеет золото морского шпиля и уже видны психушечные тона самого Адмиралтейства, оттуда дует грипповая Нева, похрустывая трескающимися льдинами, там можно долго брести вдоль - набережные помнят все, и там можно так легко стать причастным к той истории, что трудолюбиво шлифовала серо-красные глыбы древнего камня...ах, да! совсем рядом и слева есть еще одно - продажная туша узорно зарешеченного "Сайгона", горы дисков и магнитокассет, улыбчивые продавцы и евроремонт...я знаю - нам не туда...но ведь направо - очерченности дворцов, плюющееся обернутыми в грязно-цветные тряпки фигурами, переполненные, станции метро: "осторожно! двери..."; "Выхода неТ"; тесная духота... - бесконечное разнообразие однообразия. да, подвальный "Бристоль" совсем недалеко - там отличный глинтвейн в самих по себе уже ароматных глинянных кружках и...гардеробщик - грустный вампир-вегетарианец меланхолично примет одежду, разглаживая, и вешая ее вглубь...темный каземат, где такой сиреневый дым и оплавившиеся свечи в бутылках из-под старого вина...на выход...очень Грибоедовский канал, Фонтанка и река Мойка...Мойка тает сама в себя, пока еще скребется застывшей водой о каменный берег. бородатые субъекты с бледными палитрами стерегут пробуждение ленивой речки. мы стоим на бугре Зеленого мостика и смотрим сквозь воздух туда, где Мойка, изгибаясь, уходит вправо, будто стремясь избавиться от стройных рядов дворцов и доходных домов, стиснувших мелеющую ниточку жизненности. мы, и дрожащий от тяжести Невского, выбравшего этот брод, мост - прямо под прицелом. прямо в той точке, куда упирается объектив, закрепленной на окне института связи, web-камеры. мы ловим бесплотные взгляды сети...я оборачиваюсь к проспекту и привычная картинка заполняет панораму созерцания: несущиеся в три ряда по Невскому машины, никаких клаксонов - никаких грузовиков, магазин Вольфа и Беранже на углу и угрюмое Литературное кафе, снова - гнущаяся Мойка, а за спиной - усталый Строгановский...забитый дешевыми восковыми куклами вождей несуществующих государств и оловяными солдатиками на экспорт, сереющие влажные стены и странный почтовый ящик...на стене дворца...нет. туда идти незачем. там все чертовски закономерно...а вот налево и прямо, прямо, сквозь клетчатую арку - прямо на площадь убийственной колонны - там мы найдем себя... - мы думали об этом те несколько секунд, за которые все становится понятным, если, взглянув в глаза... - мы идем только туда, наслаждаясь открывающимся пространством свободы вокруг...и особенно над головой, что так часто болит от свинцовых туманов и мелких внезапных дождей Петербурга. мы выходим на Дворцовую площадь города дворцов: Я и...