Ночной дождь всегда радостен и неожиданен. Пусть и мокнут от него мои перья, пусть слипаются. Пусть не взлетишь толком - того и гляди прибьёт шальной молнией. Зато на душе становится так... офигительно.
Сразу вспоминаются давние времена. Мне пять лет и с бабушкой и братом мы в три часа ночи (сам по себе факт бодрствования в это время значителен в таком возрасте) жарим оладьи. Электричество вышибло, поэтому идёт неповторимый запах от керосинки. И грозные раскаты грома колеблют деревянные ставни на окне...
Вспоминаются ночные бодрствования с бутылочкой пива в сплошной темноте, в самом центре заброшенных осенних дачных посёлков, в одиночестве, в 18 лет. Это здорово, когда в 18 лет остаётся ещё чего боятся...
Память подсказывает плавные изгибы тела любимой под руками, мы мокры и радостны на нашей кровати, вернувшись с промозглой улицы в обогретое тепло...
Один в кресле-качалке. Внуки спят и не слышат, а я лишь улыбаюсь старому знакомцу - грому... Смерть картинная, но простая - инфаркт.
И вот теперь. Намокший, нахохлившийся. Пережидаю погодку в дупле бывшего самца Лутры. И пусть нет ни оладьев, ни пива, ни Лутры, ни даже кресла-качалки, самое главное всегда останется с тобой. И для меня это главное - ночной дождь...