«Временами снег, слабая метель...»
Я в темной комнате. Нет электричества, я один, мне холодно и грустно. Догорает свечка. Ее язычок танцует, как ты со мной, я хочу прикоснуться к тебе, но это лишь огонь – лишь свечка, обжигающая мои пальцы. Тебя нет и, наверное, никогда и не будет. «Я только гость, я ценен тем, что уйду.» Свечка плачет, а огонек мечется от моего дыхания, как крохотное сердечко.
«Я хочу увидеть тебя...»
Темно. Тоскливо. Телефон молчит – никто не хочет со мной говорить, все либо заняты своими делами, либо спят, либо вообще забыли, что существую на свете некто я. «Никто не услышит...»
Спать не хочется, не хочется вообще ничего, да и выбор ограничен. Остается смотреть на свечку и представлять, что это ты. «Новогодняя ночь кончилась, начинается похмелье...»
Хочется встать и что-то сделать со всем этим. А нельзя. Потому что все правильно, все так и должно быть...
7.01.1997 г.