Игра в перевёртыши

     Через несколько дней выпадет снег, его будут посыпать золотым песком и лепить снеговиков. Этого никто не боится –  это предсказуемо. Это случается из года в год.
      Через несколько дней кто то умрёт. Быть может кто-то дорогой и близкий. Люди умирают каждую минуту, но этого все боятся. Тут не надо ходить к бабке. Мы все умрём.
      Глухие звуки мира, вокруг меня, слоеным пирожком пытаются соблазнить мои уши и пробраться внутрь сознания. Но я не хочу есть и не хочу воспринимать. Я в себе.
      Мир не особо горюет о временной потери меня из рядов полноценных граждан. Он или знает, что я наверстаю упущенное, или вообще не подозревает о моём существовании.
      Я опять не думаю о тебе. И мне неловко от этого.
      Ты слишком устал, чтобы быть рядом. Тебе всё равно, что я этому рада.
     Все ритуалы на сегодняшний день выполнены с лихвой, со всеми с кем надо, я поздоровалась, все «очень приятно», « безусловно, интересное предложение» и «не моя головная боль» сказаны. Вечернее жертвоприношение великому Интернету в виде почты, но не личной переписки, а настоящей почты, выполнено.
    Мои Боги наверняка довольны. Особенно Интернет. Он сожрал с аппетитом и повизгиванием почти всю мою ночь. А что бы не разозлить Бога утренней спешки, по каким то непонятным мне самой делам, надо быть бодрой. Но я старалась и мои Боги довольны.
     Я весь день говорила. О простом и сложном. И не нашла ответа что такое самобытность.
     Простое и сложное очень долго смеялись. Их очень часто путают местами, и они от этого очень смеются.
      Я не помню, когда последний раз спала больше трёх часов подряд. Перед глазами мелькают мушки, в воздухе носиться электричество.
     Мушки были мне благодарны, за ещё одну возможность выбраться из тёмной каморки моего подсознания и порезвиться. Они были счастливы.
     Сон старался из-за всех сил быть цветным.
     Я не помнила этого сна  на утро.