Дворник, милый дворник,
Подмети меня с мостовой,
Дворник, милый дворник,
Жопа с метлой…
«Агата Кристи»
Я помню — бездушный ветер рвет фиолетовые облака. Я помню — хлещет с остервенением, сушит влагу впалых глазниц. Треплет волосы, сыплет в лицо песком и мелкой пудрой пыли.
Нет ничего. Нет понимания. Только перед глазами — циферблат, и каленая игла-стрелка неумолимо продолжает движение. И свист ветра. Остается самая малость. Самая формальность. Впереди — Вечность.
Может, теперь пришло время сказать друг другу — здравствуй. Как жаль, только теперь пришло время забыть, и подумать о большем.
Тот раз был последним. Как бездарно. Сухие шелестящие слова. Плоские, бессмысленные. Мимолетность. Краткость. «Пока». «До завтра». Где оно, завтра? Это то, которое сегодня?!
Хотя, постой. Завтра — оно всегда завтра. Именно так — до завтра. Мы не станем прощаться. Мы лишь посмотрим на небо. Каждый — со своей стороны.
И нам станет теплее.
1998