Морозный жгучий воздух, снег, туман, февраль...
Невдалеке виднеются пятна - разноцветно-белые пятна огней, зданий, города... А здесь - только воющий ветер, гоняющий холод и дрожь... Недостроенное заброшенное здание. Из него не доносятся звуки, заглушаемые туманом, развеваемые ветром... Испачканный грязью и краской дверной проем без самих дверей, разбитый лестничный пролёт, разбросанные балки, разрисованные подростками стены, битое стекло, дрожащие сбивающиеся звуки гитары... Замерзшее бледное лицо, дрожащие губы, несгибаемые пальцы, ищущие лады, полузакрытые веки, длинные запутавшиеся волосы, драный, почти не греющий свитер, короткие узкие джинсы, старые кеды, забитые мозги, песни Цоя, Нау, ДДТ, хриплые затяжные напевы в полголоса... Его мысли не здесь - они то в печальном прошлом, то в безнадёжном будущем...
- Моё грядущее - горстка пепла,
Моё прошлое - пьяный вертеп...
------И не было дней, которые запомнятся ему навсегда... Ему больно вспоминать о прошлом, которое привело его сюда, которое он бросил, чтобы уйти от ненавистного ему мира, обессилев от борьбы с ним. Что он будет делать дальше? Он будет играть получая от этого кайф и ждать... Ждать её, с чёрным саваном, тихую и добрую... Он обручится с ней и этим браком будет погребен. А пока её нет, в этом пустом заброшенном доме онемевшие пальцы будут дергать расстроенные струны, слабый голос будет петь свою тоску и приглушенные аккорды будут резать туман зимы...
* * *
------Яркие огни прожекторов, визг подъезжающих машин, крики, разговоры в толпе. Настройка аппаратуры, инструментов, освещения, последние штрихи... Посреди сцены стоит микрофон, к которому подходит человек с гитарой в руках. Занавес закрыт, из-за него доносятся крики и свист тех кто пришел сегодня увидеть его. Волна возбуждения прошла по его телу перед тем, как он крикнул: "Поехали!" Занавес начал медленно раздвигаться, радостный взрыв толпы, аплодисменты, началось...
------Он ударил по струнам стоя в ярком свете прожекторов, которые слепили ему глаза. Он чувствовал настроение переполненной площади перед сценой. Оно его зажигало. Его пальцы с азартом впились в струны и начали бешенный танец, его дыхание вырвалось из него неповторимым голосом... Он пел и его слушали затаив дыхание. Он всё больше наслаждался той атмосферой блаженного драйва, который его окружал. Его зажигающая музыка вливалась в каждое ухо, проходя через сердце, ведь в каждом аккорде были уверенность, твердость, сила, мощь, жизнь...
------Голос медленно но уверенно затих, зал не проронил ни
звука, дослушивая последние ноты. Финальный аккорд... тишина...
-----Взрыв...
------Взрыв аплодисментов, крика и свиста. Он стоял посреди сцены перед микрофоном с гитарой, вспотевший, улыбающийся... Из его глаз выкатилась слеза. Мог ли он когда либо мечтать об этом? Мог, мечтал. Сидя на заброшенной стройке, когда пальцы бродили по струнам, а мыли по жизни. По жизни которую он ненавидел, но которую сейчас благодарил, по прошлому, которое осталось раной на сердце. Память, из которой не вырвать ни дня, но которую можно заполнить новыми воспоминаниями...
------Что ж, концерт еще не закончен, "Поехали!"