Почему грусть? Почему нежная? Дело в том что не бывает быстрой грусти и, тем более, торопливой нежности. Потому иногда и останавливаешься, осматриваешься и, открывая широко глаза, заглядываешь за горизонт. Не видишь там ничего конкретного, а только облака, разводы, у кого - черные, у кого - розовые с голубым... Всегда разные, всегда неопределенно манящие и, где-то, - пугающие.
А потом, устав от созерцания возможного будущего, переводишь взгляд на то, что близко, на бабушку, собирающую мелочь, с дрожащими руками, полными слез глазами, которые она вытирает грязным платком, на цыганенка тут же недалеко, который сортирует то, что подали - выбрасывает слишком мелкие монетки, смотришь на пару пожилых влюбленных, которые и в 50 нежно подтрунивают друг над другом в переполненном автобусе и оттого красивы, оттого их громадные сумки кажутся легче, смотришь на свою маму, которой непонятно, что у нее за непутевый сын, и которого она все равно любит более всего... Видишь любящие глаза девушки, которые и позвал бы, и не звал бы никогда, не вмешивал бы в круговорот своей жизни, но сердце смешивается с кровью, которая его наполняет, растворяется в ней и течет к этим глазам, и уже ничего нельзя поделать... Смотришь на близкий, подробный мир мельчайших событий, ближайших людей, темейших и возвышеннейших мыслей внутри и снаружи. Вот проехал автобус, собака сыто улеглась на солнышке, веселая пятилетняя девочка прошлепала ботиночками, держась за руку отца, подул ветерок и, как-то с добродушной тоской, подумалось о несуществующей бутылке пива... Вдруг! Все наполнилось нежностью, нежностью ко всему происходящему, произошедшему и тому, что будет происходить. Нежностью, а потом и грустью. Грустью и какой-то тихой болью... Но! Наконец, постояв и самим спинным мозгом ощутив жизнь, все-таки берешь в руки солнечные лучики - переплавляешь эту грусть в любовь... милую, нежную и искренную любовь ко всему что есть. Мир есть любовь и в мире есть только она. Все сделано из нее...