Промозглость. Дождь. Ветер пополам с мелким мерзопакостным и, можно сказать, даже каким-то приватным в своей мерзости водопадиком. Лично в меня льется вода. Лично в мои глаза дует жгучий холодный поток кислорода с азотом. Моросит, брызжет, смачивает холодом, охлаждает влагой. Лично мне. Лично мне в душу блин!!! Ну какой же ты личностно-направленный, осенний моросящий воздух...
Я хочу избавиться от тебя, ты меня сам заставил этого захотеть, не обижайся... хорошо? Я утоплю тебя. Вот вчера бы может просто задушил в дыме травы, а завтра оглушу тебя звуками музыки, послезавтра ослеплю искроментым видеорядом из компа... но сегодня - утоплю. Ты, мое маленькое мерзкое ощущение дождя, ощущение мира. Ведь это не дождь виноват. Нет - не он. А ты - мое ощущение от него. Вот я и добрался до тебя. В конце туннеля тебе светит всего лишь конец... но не туннеля, а тебя...
Душистый инкерманский портвейн, лейся ко мне в стакан... Я тебя ждал, проходи. Сделай одолжение, закрой дверь поплотнее, сегодня такая мряка. Знаешь Порт, можно я буду так тебя называть?
- Можно.
- Так вот, Порт... присаживайся, налей себе себя... или ты предпочитаешь блондинок? Возьми вон ту... пшеничную... Взял? Так вот, у меня есть к тебе дело.
- Валяй, а то б ты меня без дела позвал :)
- Ну ты догадлив, как и всегда. Впрочем кому как не тебе таким быть... ты же со мной и когда грусто и когда весело... и когда холод гонит кровь вглубь и когда жар тела выталкивает ее вверх...
- Шеф, не тяни резину, че надо то?
- Заказик есть.
- Какой? Убрать кого? Ты ж смотри у меня почерк один... топлю я их всех...
- Дык понятно. Я не о том. мне сегодня как раз такой кто то и нужен.
- Так я уже тут. Выкладывай че за проблема :)
- Восприятие мое. Не то оно стало. Многое позволяет. Слишком. Не люблю я его, если уж начистоту. Блин!! Закрывает мне солнце!... мешает, понимаешь, бля!... Мешает мне жить! Ну! Кто бы мог подумать! Задолбало оно меня, короче. Не хочу его больше видеть. НЕ ХОЧУ.
- Что ж.. дело ясное. Не суетись тока. Щас все оформим в лучшем виде.
Милый Порт, портюшка, портвяничек, портичек, любимый... так давай же! Замочи его! Утопи, раствори, убей его на х...!!!!
Порт берет шприц и вкалывает его себе в вену... потом медленно и даже где то педантично (профессионал!) тянет жидкость, но странное дело: шприц наполяется не кровью, а чем то еще более темно-венозным, бордовым, густым... самим собой. Он берет этот еще не остывший от его тела шприц и медленно, мягко, точками вырванного из груди сердца, вталкивает эту душистую тягучую жидкость опять в вену... Но уже мне. Кааааайф... ! Мне, живую портвяшную кровь...! Толчками! Сильно! В вену! Каааак вмазал!... Кааааак.... вмазал...
И жидкость втекает в меня, делает меня ватным и мягким и теплым и грустно плывущим вниз по течению реки, вдоль которой стоят знавкомые мне люди... и машут мне руками. Они узнают меня! А я их - уже нет... уже совсем нет.
А! Вот и ты! Мое надоевшее восприятие! Тонешь? Что, не нравится? А зачем было надоедать? Сволочь! Я тебя не просил! Тони! Может быть и поймешь каково мне было...
Эх, сколько я восприятий то уже поменял..! Массу! И все они уже умерли, и приходят все новые, все другие, все больше какие-то затертые порубцованные, более опытные, но и более отчужденные... взрослее и взрослее - взрослые аж до противной, все знающей старости. Которую хочется выплюнуть из себя. Но восприятие не выплюнуть. Его можно только убить. По разному. Но - убить. Вот это я утоплю. Пусть тонет... пусть.
- Привет, я от Порта.
- Здравствуй, ты - мое новое восприятие?
- Да. Собирайся. Пойдем погуляем...