И костер разгорелся. Пламя взмылось до самого неба. Горело прошлое, история человека. Ветер разбросал пепел по земле, но никто из тех, кто найдет кусочки былой чьей-то жизни, не сможет понять все до конца. Слишком много кусочков, слишком много пепла, слишком много ветра. Да и сам автор уже забыл, что было написано на том листочке. Огонь все унес в никуда. Пламя до неба. Ничего не жалко. И пришла амнезия и новая выдуманная история. Но если ветер принесет пепел обратно, то новую чью-то жизнь опять будет ждать костер. Огня много. Его хватит всем.
И как бы автор теперь ни пытался поймать ускользающий от него пепел, ничего не получится. Лишь призрачные образы, как живые, возникали перед глазами, словно в наказание за содеянное; образы, которые теперь жили сами по себе, образы, возникшие из слов, которые обратились в пепел, который теперь не поймать. Был слишком сильный ветер.
Костер догорал. Теперь пепел жил сам по себе. Осколки былой истории.