Симонетта - нежность Тосканы

Девушка встала со своего места и приподнялась на цыпочки, чтобы достать сверху, из кармана дорожной сумки, упаковку бумажных салфеток. Коротенькие джинсовые шорты обтягивали ее так туго, только что не лопались на круглой попке. Затем снова уселась и зарыдала вновь. Совершенно бесшумно, только плечи вздрагивали, и сползшая от этого бретелька ее майки, открыла ослепительно белую полоску незагоревшей кожи. А волосы у нее были с рыжеватым отливом…
Мы неслись со скоростью почти триста километров в час, вещи на полках едва заметно покачивались, небо, сломя голову, разбегалось в разные стороны.
- Н-да, все-таки постарел… - подумал я. – Раньше бы я на слезы даже и внимания не обратил, а только на… Вот он – пятый десяток, как ни крути…
И, не медля ни секунды, я поднялся, сделал несколько шагов и оказался сидящим двумя рядами впереди - рядом с ней. Вернее – напротив.
Она подняла свое опухшее, зареванное лицо, и я  пропал.
Дело в том… Понимаете, я ее уже видел. Раньше. И не раз, не два, а… Ну вот знал я ее и очень хорошо. Очень хорошо знал.
Так мы и сидели, я - онемев от удивления, она – обиженно скривив надутые губки. Подумаешь, немолодой, явно потертый жизнью итальянский чико и мешает хорошенькой и совершенно незнакомой девушке предаваться ее нехитрому горю. Ах, какая бестактность…
-  Держите…  - я вытаскиваю из кармана и протягиваю ей носовой платок.
-  Спасибо. - она кивает на салфетки - У меня…
- От бумажных салфеток бывают раздражения на коже. Особенно на такой, как ваша. Он шелковый, ну, держите. И не беспокойтесь, абсолютно чистый.
Сколько ей лет? Двадцать? Двадцать два, двадцать три? В двадцать три умерла Мия…
Мия, Мия…

… Я разглядываю ее откровенно, в  упор.
Покатые плечи, маленькие, узкие ладони, ступни совершенно непринужденно, по-балетному, носками наружу. И тоже - маленькие. А еще – золотистые брови, матовые скулы, губы чуть приоткрыты и вот-вот выдохнут – «Да…»
В общем, почти все, о чем можно мечтать.
- Вы смотрите - наоборот…
- Наоборот? Это как?
- Как вам объяснить… Некоторые великие мастера умели так изобразить на полотне взгляд - с какой стороны ни посмотришь, глаза с портрета всегда направлены прямо на тебя. Всегда. Неотрывно. А вы смотрите в глаза, а взгляд поймать - невозможно. Наоборот…
- Никогда о таком не думала…
- Хм… Верю. Я вспомнил об этом потому, что однажды уже видел подобное – прекрасное, юное женское лицо и взгляд, который  неуловим. Всем – и никому. И лучше не пытаться его поймать.
- Почему?
- Потому что потом уже не вырваться. Не отпустит. А может, сам не захочешь…
- Вы говорите  странно… Кто она? Как ее зовут?
- Ее? Ее звали… Нет, сначала... А как зовут - вас? Тебя?
- Сима… То есть, Симона…
- Пожалуй… Я буду звать тебя - Симонетта.
- А почему – пожалуй?
- Потому, что это имя тебе подходит, а ты – ему. И это  хорошо. Вообще, все хорошо, ведь мы  встретились. Откуда ты знаешь итальянский?
- Это моя специальность – европейские языки. Английский, французский, итальянский…
- И почему ты плачешь? Впрочем, это неважно. Просто не плачь, и все. Оно того не стоит, и он – тоже.
- Откуда вы знаете?
- Говори мне «ты». Мое имя Сандро.  Пожалуйста, всегда говори мне «ты».
- Сандро…
- Тебе идут слезы, но все-таки вытри их, а…
- Но у меня… неприятности. Вам легко говорить…
- Тебе. Тебе легко…
Она послушно кивает.
- Тебе легко говорить.
Послушная… Послушная девочка, послушная дочь, послушная любовница… Та, что еще не проснулась. Та, чей взгляд невозможно поймать.
Симонетта…

… Размазывая слезы по щекам и забавно растягивая гласные  - что-то славянское в ее лице и этом милом акценте – она долго и путано рассказывает мне свою историю – после окончания университета поехала с другом в Италию, сначала, конечно же, Венеция, а там бурная ссора со своим Ромео, разрыв, вот уеду - ему назло, уеду - одна… жара, суета и сутолока вокзала, и, в довершение всех бед, пропажа кошелька и документов, обнаруженная ею уже прямо здесь, в поезде, несущемся со скоростью почти триста километров в час… все это ради того, чтобы забыть, забыть изменчивую, прекрасную, истекающую солнцем Венецию и оказаться в ладонях Тосканы – в моих ладонях.
Мои ладони…  Они шершавы и горячи. Такие, какими их сделала долгая работа с камнем. А я работаю с ним всю жизнь, сколько себя помню. Я возвращаю ему красоту и тепло, наполняю солнцем. Мои руки знают благородство его линий, его дыханье и его смерть… Среди моих предков – каменотесы, известные не только во Фьезоле - по всей Тоскане. Скульптор, реставратор, каменотес - Сандро. Странно, я все время забываю, что Мия – умерла… Я все время об этом забываю.
Зато вижу ее живую - смуглокожую, хрупкую, зеленоглазую, с влажными от страсти, черными завитками на тонкой шее, чувствую ее горячечный озноб. А ведь больше двадцати лет прошло… Не отпускает она меня, Мия… Сын вырос, жена ушла к лучшему другу. Осталась только работа, камень, его живое чудо… И моя неистовая Мия, которой всегда будет – двадцать три…

- И что ты собираешься делать?
Сима пожимает плечами, смотрит – сквозь меня – доверчиво, склоняет голову чуть набок и я вижу – Симонетту…
Я пишу ее вновь и вновь, уже почти пятьсот лет. Пишу ее живую, потому что красота не умирает. И пусть она любит не меня, все это время, все эти пятьсот лет. Я привык.
И потом, у меня все же была - Мия…
Из Флоренции мы сразу же отправились в Фьезоле. Симу даже не пришлось уговаривать, все произошло само собой. Само собой, как и должно было быть…
Я просто подхватил ее сумку, полуобернулся: - Ну, идем?
И она побежала за мной вприпрыжку.
- А это вот и есть Флоренция, да?
… Автобус карабкался по холмам, рядом щебетала Симонетта, а я… Я глядел на залитые солнцем, раскаленные добела улицы моего детства, и удивлялся сам себе – почему меня совершенно не утомляет ее почти детская болтовня? И ждал. Увидит ли она? Поймет ли?
И она…
… Именно на этом повороте, почти на самом верху, она кинула мимолетный взгляд в окно и… Тому, кто ни разу этого не видел, не расскажешь. Любые слова тусклы и незначительны по сравнению с нежной прелестью этих округлых, красно-зеленых холмов. Но если хоть однажды…
Она вдруг вцепилась в мою руку, замолчала и выдохнула:
- Вот это – д-а-а-а-а…
И целых десять минут после она не произнесла ни слова. Ее тонкие пальцы в моей ладони, ее вздохи у моего плеча…
… От автобусной остановки – пешком – все выше и выше, и вот они – прочные чугунные ворота, вязь решетки, ржавый, давно никому ненужный замок. Поблизости, в зарослях плюща, лаз, о котором уже так давно знаю только я один. Вот он – дом моего детства…
За забором - старый, заброшенный сад – дремлющие под солнцем оливы и кипарисы.
Двадцать лет забвения. Вывороченная, тоскующая по прошлому земля…

… Дом заброшен и местами разрушен, но правая половина сохранилась гораздо лучше,  почти целиком. Особенно столовая с узкими высокими окнами вдоль всей стены – тронь ставни и вот оно – небо. Небо Тосканы…
Я не хотел возвращаться – что толку от давних детских воспоминаний, от этого полуразвалившегося дома… Невозможно похоронить себя в этой глуши, прекрасной, но какой же, боже мой, глуши. Только после развода я решился.
Все-таки - наследство.
Все-таки кров и - кровь…

Сима кружит по комнатам и смеется.
- Сандро, погляди, какое чудо – настоящий Дом! Он живой, он дышит. И поскрипывает от старости.
- Верно, но он, хоть и старый, еще ничего. А сколько всего он помнит.
- Мы на самом деле можем тут остаться? Можем тут жить?
- Почему же нет… Мне только надо зайти в мэрию и еще кое-куда. Подождешь? А потом, мы сходим на рынок и накупим всякой всячины, а?
Она улыбается. Ее губы, которые вот-вот выдохнут: - Да…
Я знаю ее так давно. Наверняка и она чувствует то же самое. Я подхожу близко и наклоняюсь к ее лицу. Я помню его до самой последней черточки, до крохотных морщинок в уголках вдруг пересохших губ, до…
- Симонетта, - шепчу я про себя. – Моя Симонетта… Скажи мне, ты ведь вся-вся – моя. Правда?

Как трудно ее – писать.
Как легко ее – любить.
Весь город, вся Флоренция любит Симонетту. Еще бы, ее полюбит каждый, кто посмотрит ей в глаза. Ни за что не поймать взгляд этих синих глаз, ведь ей интересна лишь она сама. Но, если повезет и она вам улыбнется, то вы… вы упадете – в небо…

Мы лежим неподалеку от дома, на вершине холма – Сима и я. За кронами деревьев внизу видна его крыша. На траве между нами остатки обеда – почти пустая бутылка белого вина, сыр, хлеб, маслины, виноград. Сима грызет травинку и смотрит в небо. И произносит – лениво и глуховато:
- Знаешь… Я понимаю, почему все люди – разные…
- Правда? Ну, расскажи - почему же? Мне интересно.
- Только не смейся, ладно? Я серьезно. Я никогда ни с кем об этом не говорила. Вот только сейчас – с тобой… - она поворачивает голову, смотрит на меня и продолжает: - Может потому, что, как сейчас, у меня еще никогда не было, а может… может потому, что больше – не будет. – Она снова откидывается на спину и молчит. Минуту, две…
- Хорошо, что ты не говоришь со мной, как все – ты еще молодая, у тебя все впереди, жизнь прекрасна. Я и сама знаю. Ты тоже думаешь, что я маленькая и можно меня за ручку – как сегодня.
- И что в этом плохого?
- Ничего. Просто это значит – как все.
- Нет, об этом можешь не беспокоиться, ты ведь - Симонетта, и я слишком хорошо тебя знаю. И слишком давно…
- И об этом ты мне тоже расскажешь, ладно?
- Ладно. Но сначала – ты. Ты ведь начала про…
- Про то, что все люди разные.
- Нет, про то, что ты понимаешь, почему… Так – почему?
- Ты не поверишь и будешь смеяться. Ну и пусть… Скажи, чего на свете больше всего? Ну, вот ты смотришь вокруг и что ты видишь? Чего – больше всего?
- Тебя…
- Конечно… Но я не об этом. Я – о мире вокруг.
- Так и я о том же. Тебя…
- Нет, Сандро! Неба! Больше всего – неба. Всегда. Всегда и повсюду,  для всех.
- Хм, допустим. И что из того?
- А то из того! Я, сколько себя помню, всегда любила на него смотреть, вверх. С детства.
- Ну, это недавно…
- Пусть. Все равно… Я ведь родилась в России. Есть такой городок недалеко от Питера, то есть, от Санкт-Петербурга – Выборг. Вот там. Это почти север России. Потом училась в Москве, стажировалась в Европе… Я много поездила, и ты не думай, что я совсем, ну… неопытная.
- Я так не думаю… Так что, все дело в небе? Небо виновато?
- Да. И ты зря смеешься. В каждой стране небо разное. Поэтому и люди разные, понимаешь? Русские не такие, как французы, итальянцы отличаются от немцев. Вот, например… Небо Франции - оно легкомысленное, веселое - безмятежная лазурь, а на ней - штрихи, мазки, птичьи всплески - сплошной импрессионизм. В России - глубокое, как колодец - синева молчалива, а на дне - может быть и счастье, но вдруг - тяжесть и нечем дышать…
- Ты – умница… А какое оно здесь?
- Такого, как здесь, я не видела никогда… Такого… близкого мне. Такого моего. Это - как нежный голубой взгляд, обращенный вовнутрь, в себя - небо словно любуется собой, и эти кудрявые облака... Мне все кажется, за каждым прячется маленький ангел, похожий на ребенка. Как на старых полотнах.  Такой упитанный, в кудряшках…
Она улыбается, а я наклоняюсь над ней, беру ее руки и целую. Кончики пальцев, ладони, тонкие запястья – ниточка пульса под нежной кожей. Потом я чувствую губами солоноватый привкус ее пота в локтевой ямке и закрываю глаза…
Сима сначала сосредоточенно сопит, затем начинает сдавленно хихикать и вдруг заливисто смеется – уже не сдерживаясь – хохочет и хохочет, до слез, задыхаясь от смеха и с трудом выговаривая:
- Ой, пусти… отпусти, Сандро… Это ужасно… щекотно…
И я отпускаю ее - наконец…

Когда я первые увидел Симонетту, ей едва исполнилось двадцать.
… Прием был в самом разгаре, она стояла рядом со старшим из герцогов, посредине всего этого великолепия и отвечала на приветствия. Она с любопытством оглядывалась, кивала гостям, произносила несколько вежливых слов, потом поворачивалась к мужу и что-то тихо ему говорила… Легкая улыбка и рыжеватая прядь, спадающая на ее точеное, нежное плечо…
Едва увидев ее, я понял, что это – навсегда. И сразу, в ту же секунду, захотел ее – писать. Любую - в парадном платье, зашнурованном наглухо до самого подбородка, в тонкой батистовой сорочке, сулящей много больше, чем скрывающей, даже – невозможно поверить – нагую…
… - Хочу представить вам одного из самых известных наших живописцев, Сандро Боттичелли. Синьор Боттичелли, синьор Марко Веспуччи и его супруга – синьора Симонетта… - Лоренцо склонил голову набок и улыбнулся.
- Синьора… – кланяюсь я.
- Синьор Боттичелли… - произносит она и улыбается – не мне.
Так вот, что это такое – тоска…

В восемь лет я впервые побывал в галерее. Это была галерея Уффици, и из этого посещения я не запомнил ничего. Ничего, кроме того, что впервые увидел ее – мою Симонетту. Разумеется, она никогда не была моей, да и ничьей она не была. Женщина – мечта, женщина - пена морская.
… Вокруг толпились люди, смотрели, долго не отходили и, когда я, наконец, пробрался вперед… Сначала я увидел раковину – я сам собирал такие, только поменьше, во время наших поездок к морю. Потом прочел надпись на табличке – «Сандро Боттичелли. Рождение Венеры». А потом… Потом я поднял глаза и увидел…
Она… Она действительно была богиней. Нежная, неземная, невесомая. Венера по имени Симонетта. Конечно,  не мог восьмилетний мальчик Сандро понять все то, что хотел передать Сандро – художник, но пусть неосознанно – я ощутил его вечную тоску. Понимание пришло позже, но она – эта тоска – поселилась во мне тогда. Она – это невозможность овладеть красотой. Невозможность ею владеть. Не любовь – глубже, страшнее. Вечность - и один благосклонный взгляд. Может ли мужчина предложить больше?
Так может быть, мое имя – неслучайно? Я – Сандро.
И значит, она всегда должна быть рядом – моя Симонетта…

Я постелил ей в родительской спальне. Сквозь прорехи между балками заглядывала Малая Медведица. Ночь была теплая. Сам я устроился рядом, в соседней комнате, и, перед тем как провалился в сон - видение? Сима – тоненькая, в короткой ночной сорочке, ее легкий поцелуй в щеку, пожелание спокойной ночи… И – уже в полусне – последняя отчетливая мысль: какая же она вся-вся – моя…

… Меня разбудило пение птицы – одна-единственная короткая трель, музыкальная фраза, бесконечно повторяемая на все лады. И я вышел ей навстречу, на крыльцо, встречать восход. Уселся на гладкие каменные ступени, посмотрел на восток. С первым лучом солнца я почувствовал – рядом и сзади – ее, Симу. Вот она неслышно подходит, садится, обхватывает руками колени и кладет на них голову. Улыбается, смотрит на солнце, молчит.
- Еще очень рано…
- Пусть… Зато хорошо. Мне всегда жалко времени, когда хорошо…
- Ты в самом деле уверена? Правда – хорошо?
- Да, очень.
- И отчего же?
- От красоты. От того, что здесь – тихо. От того, что – дом…
- Но ты – чужая, ты же с севера. Что тебе эти холмы?
- Не знаю… Мне кажется… Я еще никогда не думала о старости, о смерти, а сейчас,  вдруг… Я вдруг поняла, есть места, где хотелось бы  умереть…
- Тебе – умереть? Что за глупости…
- Не глупости, не глупости. Умереть не для того, чтобы не жить. Умереть для того, чтобы обрести  покой. А обрести покой здесь, среди такой красоты, что может быть лучше?
- Вот как. Обрести покой…
- Все ищут покой. И ты тоже. Разве нет?
Я, наконец, поворачиваюсь и смотрю на нее.
Волосы спутаны, ласковое, утреннее, чуть припухшее со сна лицо. Яркие – вот-вот брызнут соком – губы. Открытые плечи, еще нетронутая солнцем грудь…
Зачем она здесь? После стольких лет тоски – что мне в этих словах, в этих губах, в этом теле? Разве можно утолить мой голод, которому столько лет? Взять ее сейчас – легко. Взять, выпить… А что потом? Вечность – ведь это колодец без дна. Бросишь камушек – и ни звука в ответ…
- Ты – Симонетта. Ты – мой камушек. Я тебя…
Но я  молчу.
… Солнце вылупилось из-за горизонта, залило холмы, потекло по горным тропинкам, пришло в город и затопило его весь. Всю Флоренцию.
Снова, как всегда, настало утро…
- Симонетта, одевайся, нам пора.  Летиция ждет нас к завтраку…

… Здесь тихо. Грубые полотняные скатерти, простая еда, теплый хлеб. Летиция – моя кормилица, моя крестная мать. Я помню ее столько же, сколько помню себя. Она просто была – всегда. Так же, как и улыбка на ее  широком, добродушном лице. А еще – обжигающий кофе и болтовня сквозь смех. У нее восемь детей, и она рассказывает про каждого отдельно. Четверть часа - и они говорят с Симой так, словно она выкормила и ее тоже.
Потому что, как же можно не любить Симонетту?
Когда они спускаются в сад, я вижу ее, пронизанную солнечными лучами, и не верю сам себе – неужели, неужели, я ее нашел? Все-таки – нашел…
Теперь – лишь бы не потерять.

Она любила другого и рано, очень рано умерла. В этой фразе – моя судьба и эта бесконечная тоска.
Я не попробовал ее – женщину, зато я ее писал. Я писал ее всюду и всегда, всю жизнь. Я обессмертил свое имя, рассказывая о своей любви  к ней. И какой в этом толк? Ведь я так ее и не вкусил.
Хотя порой мне кажется, испробуй я ее, не смог бы ее писать. Потому что исчезла бы тайна. Впрочем, если бы она не умерла от чахотки, я бы ее, конечно, убил. Ибо - так желать…
Но я пишу, пишу…
Кости ее давно истлели, губы превратились в прах, а люди приходят и говорят: «Поглядите, какая Венера». Я сумел продлить ее жизнь, я сделал ее вечной. Но вот уже сотни лет я просыпаюсь по ночам в холодном поту с ее именем на губах – Симонетта.
Мое неиспитое вино…

Я с детства не такой, как все, другой.
Сначала я не понимал, отчего. Потом… Потом я начал искать гармонию, а находил… Особенно трудно было с женщинами. Не знаю почему, но они тянулись ко мне всегда. Может потому, что каждая, пусть не ведая, надеялась оказаться Симонеттой. Сколько их было…
Они появлялись ненадолго и исчезали навсегда. Моя неутолимая жажда вела меня дальше – к тем, кто приходил следом. Никто из них не прошел через мое сердце, мне нужна была Симонетта.
Пока я не встретил Мию.
Пусть ненадолго, она меня  победила. Она смогла заслонить Симонетту, и я  испугался.
Не сразу, а когда понял…

Мы просто ехали в Ниццу. Я так хотел показать ей голубые камни на побережье.
… Когда я вылез по склону обратно на шоссе, на мне не было живого места – кровоподтеки, синяки, ссадины. Потом, в больнице, даже нашли трещину в голеностопе. Целых три недели на костылях и в гипсе. Мия почти не пострадала внешне, она лежала рядом с машиной, ничком, уткнувшись лицом в траву. Когда до нее добрались, она была… она умерла. Всего-то одна-единственная глубокая рана на левом виске – случайный камень, и… Это было проще всего – я подобрал его накануне, чтобы он был под рукой – когда… Рассказывать - долго… Разбить бутылку масла вблизи от края дороги, пересадить Мию на место водителя, придавить булыжником педаль газа, выпрыгнуть и прокатиться вниз несколько десятков метров... Вот и все. Зато – Симонетта вернулась ко мне навсегда. Это главное, а значит и я не мог поступить иначе, ведь в моем сердце есть место только для одной женщины и предать ее – означало бы предать красоту, предать мою любовь и мою тоску. Хорошо, что Мия – умерла. Да и не умерла она вовсе, я ведь так часто вижу в толпе ее лицо, слышу ее голос… Особенно, когда вновь проезжаю это место почти на самой вершине. Невозможно описать прелесть этих округлых красно-зеленых холмов. Тот, кто не видел, не поймет. Но если хоть однажды…

Через несколько лет я женился. Она сказала, что беременна от меня, и я поверил. Я привык к ней и к ребенку и даже расстроился, когда она меня бросила. Впрочем, все это было неважно, ничто не мешало мне искать и любить Симонетту. Желать ее – безумно.
И вот теперь…
Нет, я все еще не могу поверить до конца, что эта маленькая Сима, девушка с ускользающим взглядом, и есть моя выстраданная и все-таки появившаяся любовь.
Понимаете, я так долго ждал, что никак не могу ошибиться.
Именно поэтому я ее не трогаю. Ведь если я ошибся, и Симонетта вновь ускользнула от меня, на что мне эта восхитительная плоть?
- Избавься от нее, - шепчет мне кто-то внутри - и делается так страшно…
Целых пять столетий одиночества – немудрено, что я так недоверчив.
- Избавься от нее. Избавься. Горная дорога, вино, которое впитало так много солнца. А потом снова – вечное томление, вечное ожидание Симонетты, и никто, никогда не сможет тебе помешать.
Желать – ее…

Днем мы поехали во Флоренцию.
На Симе легкое белое платье и босоножки из тонких золотистых ремешков. Я веду ее на самый верх, обзорная площадка – всего четыреста одиннадцать ступеней и мы – в небе.
- Смотри, теперь, весь этот город – твой…
- Сандро, понимаешь, я ужасно боюсь высоты.
Она стоит, прижавшись к стене и не поднимая глаз.
- Ты ошибаешься. Ты боялась высоты – да. Но, с тех пор как ты со мной, как мы – вместе, твой страх прошел. Потому что сейчас ты уже научилась летать. Ты ведь и сама это знаешь, правда? Вот эта пропасть перед нами – сделай шаг и полетишь.
Она смотрит на меня недоверчиво, поднимает руку и кладет ее мне на грудь – слева.
- А это зачем? – смеюсь я .
- Пусть твое сердце скажет мне то же, что и твои губы…
- Ты… ты не доверяешь моим губам?
- Т-с-с-с… - другой рукой она накрывает мне рот, и – непроизвольное движение – поцеловать ее легкую, прохладную ладонь… - Я слушаю твое сердце…
Тепло от ее руки поднимается вверх, к лицу, к глазам, заливает их, превращается в жар. Его так много, он обжигает, начинают слезиться глаза и…
- Хорошо. Это хорошо, Сандро. Ты плачешь, значит - испытываешь боль, значит – любишь. А тому, кого любишь, лгать невозможно. – она убирает руку, и я ощущаю в этом месте пустоту.
- Ты забрала мое сердце.
- Нет, я забрала только твою тоску…
- Но откуда ты знаешь?..
- Я – женщина, Сандро.
- Я хочу твою руку тут – всегда.
- Она вернется, я обещаю…
Сима отрывается от стены, подходит к парапету и заглядывает вниз – на лежащий под ногами  город.
- Вот видишь, я же говорил. Страх прошел…
- Нет, милый, он не прошел, он по-прежнему внутри. Но ты – сильнее страха.
- Мы ведь знакомы всего несколько часов. Ты  уверена? Ты уверена во мне?
- Я уверена в себе. Над нами небо Тосканы, и я знаю, что смогу… - она оборачивается, и ее взгляд впервые направлен на меня – прямо в сердце.
- Расскажи мне про город, Сандро. Про мою Флоренцию…

… Мы просто бродили, и я показывал ей город таким, каким знал его с детства – его пропитанные солнцем, горячие камни. Я рассказал ей про Симонетту и Джулиано и даже – про Сандро, не все, но многое. Только про Мию – нет. И все же, еще никогда и ни с кем я не говорил – так. А Сима – она прижималась ко мне горячим бедром, слушала и улыбалась, напевала и пританцовывала. И все время, все время, не сводила с меня глаз.
Мы вернулись затемно, и - еще в саду - ее лицо, ее закрытые глаза оказались так близко, а ее губы выдохнули: - Да-а-а… - и раскрылись…

Нежность - самая гибельная форма страсти.
… Я гладил Симонетту по лицу и укачивал – как ребенка.
Я не могу ошибиться… Мия должна мне помочь, она ведь еще жива, она дышит, она всегда рядом. А  Сима… Сима это другое. Она не рядом, она – во мне. И, если я ее потеряю, выходит, я потеряю себя, правда?
Я пью ее и не могу напиться – пятьсот лет жажды утолить невозможно. Я так боюсь, ведь тогда снова вернется тоска. Я обнимаю ее изо всех сил, прижимаю к себе и вдруг, совершенно неожиданно для самого себя, уже почти задремав, говорю:
- Давай завтра поедем в Ниццу? Прямо с утра. Там дивные голубые камни на побережье. Таких нет больше нигде, ты увидишь. А какая чудесная дорога, помнишь? Особенно тот поворот, почти на самом верху, откуда потрясающий вид на холмы. Возьмем с собой корзинку с едой – хлеб, сыр, виноград. И, обязательно, бутылку вина, белого вина, в нем так много солнца. Поедем?
Я чувствую ее тело и слышу ее сонный голос:
- Не хочу в Ниццу… Никуда не хочу… Хочу тебя… Давай лучше останемся дома и весь день не будем вылезать из постели… А сейчас – спать… спать…

Мия молчит… Раньше я всегда слышал ее смех, ее голос. И знал, что делать. Отчего она молчит? Неужели смерть  все-таки взяла свое, и она покинула меня совсем? Я убил ее – да. Или... Нет, не помню... И значит, Симонетта, наконец, снова осталась одна, и никто не может мне помешать любить ее, как раньше, только ее одну. Тогда… Может, это и правда возможно – остаться дома. Как бы мне этого хотелось… Может, у нас получится, а? Как вы думаете?
Впервые за пятьсот лет.
Просто остаться дома…
* Симонетта Веспуччи - (28 января 1453 - 26 апреля 1476 гг.)
возлюбленная Джулиано Медичи, младшего брата флорентийского правителя Лоренцо Медичи. Считалась первой красавицей флорентийского Ренессанса, за свою красоту получила прозвище Несравненной (Бесподобной; фр. La Sans Pareille) и Прекрасной Симонетты (итал. La Bella Simonetta). Служила моделью картины Сандро Боттичелли  «Рождение Венеры», и многих других его работ.