Наталья Голованова
О, если б я была писателем, то я б не нагоняла скуку. Я б сочиняла увлекательно и про любовь, и про науку. Так, чтоб рыдали все над книжкой – но не от горя, а от смеха. Веселья не бывает слишком, и в этом есть залог успеха. Читатель, с кресла уползая, стонал бы, взявшись за живот: «Ой, я, ребята, умираю, меня на части разорвет! О, как бы мне дойти до точки и ясный разум сохранить? О, больше – я прошу – ни строчки, а то ни встать, ни есть, ни пить!»
Но нет – иной рассказ откроешь, и будто выкушал лимон. Вот описание героев с перечислением имен. Сто предложений, семь абзацев, и это – нет, не все о нем! Скажу вам откровенно, братцы, читать такое - просто влом!
Давайте без накруток, сжато: ну, рост, ну, вес, ну, цвет волос. Ну, бедер, талии обхваты; допустим, где родился, рос. Еще, пожалуй, можно вкратце про то, как проводил досуг. И все, и хватит любоваться на дело очумелых рук. Пусть наконец из дома выйдет, не все ж хлебать ботинком щи, придет куда-нибудь, увидит и подвиг, что ли, совершит.
Или еще – возьмем погоду в купЕ… нет, вкУпе с morte nature. Скажите, кто заводит моду длиннющих, нудных увертюр? На четырех-пяти страницах стоит, бездействуя, пейзаж. Со скуки тапочком убиться захочет здесь читатель ваш. Как будто он провел лет триста в пещере, где кромешный мрак – он не видал зеленых листьев, не нюхал розы и табак. Не слышал грозные раскаты, не грелся ночью у костра, не брел в буран пешком до хаты, до ветра не ходил с утра.
Как надо? Лаконично, ярко, ни шага, ни полшага вбок: зима, морозно (лето, жарко). Канары (сэр, сегодня смог). Днем минус восемь, ветер южный, и временами снег с дождем. Такой рассказ - он (в рифму) нужный, его (опять же в рифму) ждем.
Теперь – вперед героя гоним. Идет он, чем-нибудь гоним, и, лежа от конвульсий в коме, идет читатель вместе с ним. Пусть это будет мелодрама и ироничный детектив, где Раму убивает мама, короче – драйв и креатив.
А дальше – литагентов пара, стотысячные тиражи и бешеные гонорары – пошире портмоне держи! Автограф, съемки – снова, снова. Потом построим «Новый мир». Ревет и стонет Д. Донцова, ушел Акунин в монастыр.
В финале - умереть красиво: чтоб шла за гробом вся страна, а на обрывках детективов стояли наши имена. Теперь пора заметить кстати – жаль, у меня таланта нет. Да, я ни разу не писатель, и, безусловно, не поэт.
Но нет – иной рассказ откроешь, и будто выкушал лимон. Вот описание героев с перечислением имен. Сто предложений, семь абзацев, и это – нет, не все о нем! Скажу вам откровенно, братцы, читать такое - просто влом!
Давайте без накруток, сжато: ну, рост, ну, вес, ну, цвет волос. Ну, бедер, талии обхваты; допустим, где родился, рос. Еще, пожалуй, можно вкратце про то, как проводил досуг. И все, и хватит любоваться на дело очумелых рук. Пусть наконец из дома выйдет, не все ж хлебать ботинком щи, придет куда-нибудь, увидит и подвиг, что ли, совершит.
Или еще – возьмем погоду в купЕ… нет, вкУпе с morte nature. Скажите, кто заводит моду длиннющих, нудных увертюр? На четырех-пяти страницах стоит, бездействуя, пейзаж. Со скуки тапочком убиться захочет здесь читатель ваш. Как будто он провел лет триста в пещере, где кромешный мрак – он не видал зеленых листьев, не нюхал розы и табак. Не слышал грозные раскаты, не грелся ночью у костра, не брел в буран пешком до хаты, до ветра не ходил с утра.
Как надо? Лаконично, ярко, ни шага, ни полшага вбок: зима, морозно (лето, жарко). Канары (сэр, сегодня смог). Днем минус восемь, ветер южный, и временами снег с дождем. Такой рассказ - он (в рифму) нужный, его (опять же в рифму) ждем.
Теперь – вперед героя гоним. Идет он, чем-нибудь гоним, и, лежа от конвульсий в коме, идет читатель вместе с ним. Пусть это будет мелодрама и ироничный детектив, где Раму убивает мама, короче – драйв и креатив.
А дальше – литагентов пара, стотысячные тиражи и бешеные гонорары – пошире портмоне держи! Автограф, съемки – снова, снова. Потом построим «Новый мир». Ревет и стонет Д. Донцова, ушел Акунин в монастыр.
В финале - умереть красиво: чтоб шла за гробом вся страна, а на обрывках детективов стояли наши имена. Теперь пора заметить кстати – жаль, у меня таланта нет. Да, я ни разу не писатель, и, безусловно, не поэт.
Произведения
- Снегурочка из второго А - сказки, 25.11.2009 11:46
- Страшнее кошки только кот - юмористическая проза, 16.11.2009 10:35
- Устами младенца - миниатюры, 28.10.2009 11:25
- Как кошка с собакой играли - рассказы, 28.10.2009 11:24
- Один день рядового эго - рассказы, 28.10.2009 11:22
- Забирай свои игрушки - рассказы, 22.10.2009 10:19
- Улица имени папы - рассказы, 22.09.2009 08:46
Аллюзии (6)
Неразобранное (8)
Избранные авторы:
Ссылки на другие ресурсы:
- Мой Живой Журнал
- Страничка на стихи.ру
- Еще один ЖЖ, ныне действующий
- Я Вконтактк
- Раздел на Самиздате
