Увы, становится все меньше волшебства,
Когда ты сам его куёшь, холишь, седлаешь;
И вот уже ты просто едешь – не летаешь, –
Иль вновь бредешь, к чертям бензиновым послав.
Увы, скромны все в приближении дворцы,
Когда твой взгляд деталей раз в них примечает, –
Где руки мастера знакомый грех встречают,
А где шельмят за позолотою венцы
И под венцом монаршим тихо прогнивают.
Увы и нет, когда ты сам себе монарх,
Когда сам конюх, и знакомы руки с кельмой;
И в приближении нет части нераздельной,
И сам ты жив лишь в чьих-то трепетных штрихах.
***WW***