Он конечно, конечно, придёт – он в стихах обещал ведь вернуться.
И пусть старых друзей не найдёт – миллионы нас новых найдутся.
Сначала, после его смерти – все молчали, даже спектакль-воспоминание, единственный – в страшном секрете был сыгран…
Затем все сплошь кинулись облизывать идеально отлакированный образ, ставший легендой – пытаясь, хоть бочком, хоть с краешку пристроиться, войти в список «его друзей»… который с каждым годом разрастался, охватывая всё новые имена, города, страны и континенты… «Приятелями Высоцкого» стали себя именовать даже зрители, которым довелось больше ОДНОГО раза побывать на его концертах. А уж ежели где-то в Сибири, или в Одессе довелось рюмку-другую за одним столом выпить – сей «счастливец» сразу переводил себя в разряд «закадычных друзей».
А потом, как-то вдруг, стало модным не просто хвалить без удержу, а непременно «вставить свои пять копеек» – точнее, иудины «30 сребренников» – плеснуть ложку дегтя, испачкать хоть как-то – чтобы самому чище казаться… ну, хоть плюнуть в его портрет – если память замарать не удается…
И продолжая при этом толпой слюнявить воспоминания, мусолить в тысячный раз – как подсказал Поэту строчку стихотворения, как придумал Певцу название песни, как помог Актёру найти образ, да каким был Ему лучшим другом…
А уж про юбилейные дни рождения и дни памяти… и говорить не хочется.
И всё-таки, всё-таки...
С днём рождения, Владимир Семёнович!
Он был для нас поющий нерв эпохи.
И до сих пор он наши нервы рвёт,
И режет души нам на выдохе и вдохе,
И словом и аккордом – наразмёт
Он говорил порой до грубости жестоко.
Но искренне и честно, как всегда.
И с мудрой прозорливостью Пророка,
Он приходил к нам в дом, когда придёт беда.
Пускай прожил он «меньше полувека»,
Ошибок как и все не избежал.
Поэта помним мы – и человека.
Нас до себя – собой он возвышал.
****************************************
Нет, гитара его не умолкла навек,
Просто стало нам всем одиноко.
На последний рывок вдруг ушёл человек…
Жизнь ПОЭТА прервавши до срока.
©