Июль, ночь раскрыла объятья и синие тучи в малиновый лучах, переходящих в кровавый цвет, кажутся знамением чего-то серьезного. Прохладно. Птицы спят. Тишину нарушает скрип часов, несущих стрелки по кругу.
А отмотать бы время назад на пять, десять, пятнадцать, двадцать лет! Что тогда, могло бы все сложиться иначе или мы запрограммированы на ошибки? Ты спишь, а я уже много лет не являюсь в твои сны.
Я посылала к тебе малых птах на рассвете, чтобы они будили тебя песнями о любви. Сорока должна была принести тебе от меня новости о том, что все лучшее еще случится: зори станут нежно-кремовыми и облака цвета незабудок, и солнце на небесной пастели вызолотит очертания горнего Иерусалима, и ангелы будут кормить райских птиц где-то там...
Тридцать пять минут третьего.
Вышемирская Ольга.