Стучит молотком Сизиф,
Коты гуляют по трубам,
А я всё гляжу на них
И маюсь трансцендентальным зудом.
И как обычно, Нарцисс
Смотрит в лужу влюблённо,
А я, чуть окно приоткрыв,
Флегматично варю макароны.
Китаец, слюной исходя,
Сидит полчаса под балконом,
А Доходяга, в иной мир уйдя,
Счастливый лежит под забором.
А я макароны «по-флотски» варю
И службу свою вспоминаю,
Как ночью на вахте, бывало, стою
И сладко о доме мечтаю.
И думаю, прав ведь был наш Помполит,
Когда утверждал, что от кошек идут все страданья…
И удивлялся при этом старик,
Как, почему и на чём
Стоит до сих пор
Это насквозь прогнившее Мира Зданье?