Жаль мужика мне, жаль поэта, что тратит рифмы на пустую блажь. Ещё чуть-чуть, сживёт его со свету та самая "святая" из наташ. Закрутит, обольстит вчерашним фото, заговорит, зашепчет, чуть дыша, уверенного в страсти идиота, которая не стоит и гроша. Стихи достойны высшего полёта, отточено изящное перо! А он залез в протухшее болото, где туча кровопийцев-комаров, черна вода и смрад витает трупный, туманы непроглядно день и ночь. Пропал ещё один рифмач приблудно. Уже ничем, бедняге, не помочь... История столичного поэта стара как мир, где лакомый кусок отхватит, вместе с жизнью, дама эта и выпьет вдохновение как сок. Ей ни к чему финты и реверансы, подсчитаны и метры, и доход. "О, горе мне!" - взывает он в пространство. И вторит воплем где-то с крыши, кот. Сплелись дуэтом на секундной ноте, ножом разрезав музыкальный слух. Всем... кроме меркантильной тёти. Ей всё равно. Хоть шкуру с этих двух, содрать, прибрать гребущими руками, не знающими ласки и тепла.
И растопив камин его стихами, опять глядеть в кривые зеркала. Ждать новую доверчивую жертву, точней мужчинку падкого на лесть. Она умеет соблазнять бюджетно, а дураков на фото "ню" не счесть. Эх, жаль поэта... растерзают дрязги, утопит в липкой грязи честь свою. Быть может, я сейчас сгустила краски. Не осыпайте жемчугом свинью! Не посвящайте восхищённых строчек. Поверьте, в свинстве благородства нет. А написав засуньте в закуточек, прощаясь с чистым званием "поэт". PS: Когда у бабы комплекс королевы, то от неё у всех одни проблемы. Ей жить и пить, и спать красиво нужно. Поэтому в богеме ищет мужа. Жаль мужика мне...