Старый музыкант брёл по вечернему городу. Накрапывал дождь, под ногами ветер смешивал цвета опавших листьев и создавал картины, которыми сам и любовался. Люди пробегали мимо, торопясь домой. А ему торопиться было некуда, его давно уже никто не ждал, они остались вдвоём: он и саксофон, его верный друг и в радости, и в горе. Музыкант зашёл в парк, аллеи были пустынны: сейчас парк был так же одинок, как и он. А когда-то они вдвоём с ней бродили по этим аллеям, шуршали листвой и целовались, целовались. Он остановился и, открыв футляр, достал инструмент. Прислонившись спиной к дереву, он играл своё последнее танго – танго для Осени. И она, как благодарный зритель, бросала в футляр золотые и медные монеты, без сожаления отдавая всё, что имела.
И была осень… и была музыка… и была любовь…