х х х
На мизинце атланта –
Пилигрима сума.
Не доливший таланта,
Не давал бы ума,
Обозначенный Богом,
Чтобы в небо пенять,
Чтобы вымычать слогом,
Всё, чего не понять;
Чтобы звать, не надеясь;
Кто-нибудь! (кем - ни будь...)
Так пустышку младенец
Принимает за грудь.
Губы ширятся в «мама»
И пространство сосут...
Так - векам телеграмма:
Папирус – в сосуд...
Слепо тыкаясь в небо
(Оттого и на «ты»),
Не ропщу я, что нету
В пустоте – полноты.
Упиваюсь послушно
Изверженьем строки.
До рассвета подушка
Не погасит щеки.
Славься, с буквы высокой
Прописная любовь!
Но толчками висок мой
Насилует кровь.
И припухшую гланду
Потирая, - пойму:
Полуумность – таланту,
Бесталанность – уму.
Упаси меня, Боже,
От назойливых просьб.
Мне бы меньше – не больше,
Отбери, а не сбрось...
Под стеной Эрмитажа
Притаившись, как мышь, -
Не гармонии даже,
Соразмерности лишь...