Что это было не пойму...
Кому тут перешла дорогу?
Себя я спрашиваю строго,
взывая к сердцу и уму,
и к смыслу здравому немного.
В чём виновата? Почему?
А потому что потому,
кому-то вечно что-то мнится.
И кажется бревном ресница,
в печальных глаз моих плену.
Висок прокалывает спица,
пронзая болью тишину.
Уймитесь странные созданья,
творенья божьи... Да, я тварь!
И это не сочту за брань.
Закончено ли изваяние,
уйду во мрак, рассвета рань?
Знать не дано, увы, заранее.
Ну а пока, изыди прочь
сия напраслина с "приветом"!
Мне скучно говорить об этом,
и воду в ступочке толочь.
Одна отрада - быть поэтом,
стучаться в души день и ночь.
http://proza.ru/rec.html?2020/12/23/124