Танцевать босиком под дождём на площадях средневековых городов, провожать с искрами костра последний луч солнца, петь колыбельную тихо шуршащей реке...
Короток ведьмин век: от рождения до костра пара десятков лет, пяток поцелуев да букет полевых цветов. Для каждого страждущего то слово доброе, то настойка целебная, то корешки, а то и оплеуха борзому.
Волосы почём зря не расплетать, в глаза смотреть уверенно и быстро, говорить просто, жалеть мелкое зверьё и строжить людей.
Душу - беречь, пусть и скажет инквизиция, что чернее сажи, а беречь. Абы кому руки не подавать и за стол не звать — право на выбор заслужено дорогой ценой.
И всё равно промахнёшься однажды: подашь, примешь, посмотришь...
И неотвратимо начнут отсчитывать часы твоё время, где на последней секунде твоей щеки коснётся нежный луч солнца и угли рассыпятся алым...