Конкурсная работа на тему: "Ироническая "Нетленка" сайта" (500 слов).
- Это, что? - Спросил толстый редактор по фамилии Буква.
- Мой роман. - Ответил худой писатель по фамилии Абзац.
- Дай сюда.
Взяв стопку листов в руки, редактору показалось, что он взял стопку металлических пластин.
- Ух ты! - Захохотал Буква. - Да это не роман, а романище!
- Но ведь, чем толще, тем лучше. - Смутился Абзац.
Положив стопку на стол, от чего мебель, прогнувшись дугой, заскрипела, редактор ответил писателю:
- Чем толще, тем меньше людей прочитает.
Сев в кресло и надев очки, Буква взял в руки первый лист.
- "...ее волосы были гладкими и шелковистыми от корней до самых кончиков..." - Прочитал редактор вслух. - Это, что? Реклама шампуня?
- Нет-нет! - Замельтешил писатель. - Что, вы! Это описательная проза.
- Ясно.
Прочитав пару предложений, Буква начал пролистывать страницы, но абзац не кончался.
- "...ее белоснежная улыбка ослепляла..." - Прочитал редактор вслух. - А это, что? Реклама жвательной резинки?
- Нет-нет!
- Стоматологии?
- Нет-нет! Ну, что Вы! Это описательная проза.
- Понятно.
Буква продолжил пролистывать страницы, да с таким усердием, что пришлось достать платок и вытереть пот со лба, но так и не найдя конца абзаца, редактор, отложив стопку в сторону, встал и подошёл к кулеру.
Налив в стакан воды и подойдя к окну, Буква спросил у Абзаца:
- Ну хорошо. А, что у нас с сюжетом?
- С кем, простите?
- С сюжетом. - Ответил, отпив воды, редактор. - У произведения есть сюжет?
- Ах, да! Конечно есть!
- И, какой?
- Она любит его.
- Так.
- А он ее не любит.
- Так.
- Он любит другую.
- И?
- А эта другая любит того, который любит ту первую.
Буква, подавившись, закашлял и, повернувшись к Абзацу, спросил:
- Сынок, а с чего ты взял, что можешь быть писателем?
- Ну я подумал, что, если даже спортсмены книжки пишут, то и я смогу. Делов-то.
- Делов-то. - Усмехнулся, поставив пустой стакан на подоконник, Буква. - А работаешь, кем?
- Писателем.
- Нет-нет. - Улыбнулся редактор. - То, что писателем это я понял. А живешь-то на что?
- А, вы про это... Листовки раздаю...
- Понятно.
- Ну, так, что с моим романом?
- А?
- Напечатаете меня?
Подойдя поближе к Абзацу и положив ему руку на плечо, Буква, добро улыбаясь, спросил у писателя:
- Честно?
- Конечно.
- Ты понимаешь, сынок, писателями становятся не те, кто хочет взять от литературы деньги и славу, а те, кто готов отдать литературе свою жизнь. Понимаешь?
- Понимаю. Ну, так, что? Напечатаете меня?
7 апреля 2019