***

Ольга Варварская
Вот скажем живет себе человек, нет-нет да и собирает буквы в слова и ставит слова друг за другом в нужном ему порядке и процесс ему вполне даже не противен, а результат.. а что, результат? Он ить всем понравиться никак не может все равно.

Хотя находится нет-нет и такой читатель, что ему результат вполне даже приятен. И даже не всегда это друг или, скажем, родственник, тем более, что практически любой пишущий хоть бы даже и одностишия, знает, что поди еще заставь родню прочесть тобою накропанное.

Ну друг конечно прочтет, даже может и похвалит. Но потом, за рюмкой компоту, все равно обязательно скажет, что ты конечно молодец, вообще, можно сказать, талантище и уникум ты, но написал-то, если присмотреться, полное говно ты, друг ситный. Потому как друзей не слушаешь, которые лучше знают, про что ты должен зимними вечерами, сидя на железобетонной своей жопе, кропать, высунув от усердия язык. Тебе, охламону, вон сколько тем давали и даже почти что готовых синопсисов для истинной нетленки, а ты, дурачина, опять что-то не то натворил. Потому что дурак ты. Хоть и любимый и даже весьма талантливый.

Ну вот потихоньку царапает человек что-то на бумаге или клавой в ночи щелкает и живет себе, в ус не дует.
Потом заносит человека в какое-нибудь литературное сообщество, где человека сразу с порога обругают, похвалят, снова обругают, порекомендуют песать ищо и одновременно йаду выпить, да потом незаметно как-то и затащат к себе, ошалевшего уже совершенно.

И оглянуться человек не успел, как оказался он членом. Нет, не х*ем конечно, а членом какого-то то ли третьестепенного, то ли вовсе незначительного, союза.
С красной книжечкой на руках с единственной, традиционно страшненькой, фотографией, где будет написано, что человек этот не кто-нибудь, а писатель. Человек к этому времени вовсе перестает понимать происходящее. Потому что... ну какой он писатель на самом деле? Что вы ерунду морозите, господа?

Но сказать это некому. Потому что тебе на это просто скажут: паааложь членский билет, предатель! Писатели мы тут! Ну и что, что принимают в наш союз всех, кого ни попадя? Ты токо радоваться этому факту должен, поскольку в тот, другой, настоящий союз тебе вступить не светит все равно. Так что сиди, не трынди. Тебе пять аж страниц ежегодно в альманахе выделено!

И правда ведь, выделено... Другое дело, что влезет из тобою нацарапанного туда разве что как-то сотворенный в легком подпитии анекдот про тетю Клаву. Который ты к тому же давно забыл.
Помнишь только, что был он пошлым до омерзения и вовсе не смешным....

И вот год прошел уже членства человека, второй, третий... А желание и даже сама возможность писать что-то у человека куда-то постепенно и пропадает. Глядит человек, а за последний год из него вылезло единственное, что с натяжкой можно к литературе отнести, это матерная тирада в адрес собственного ЖЭКа. И вот у человека уже мысли... И нафига мне сдалась эта книжечка со страшненькой фоткой? Кому ее я должен демонстрировать с горделивой небрежностью? Куда я с этой книжечкой могу пойти к примеру, ежли даже в том самом ЖЭКе этой книжечкой мне, в лучшем случае, посоветуют ту дырку в штукатурке, ради которой я приперся, заткнуть?

И вовсе даже крамольные мысли человеку в голову приходить начинают... А не перестать ли вовсе платить членские взносы в этот союз? Пусть даже книжечка останется. Лежит в кармане эдакой тайной... А человек, от осознания почти что преступления своего, может как-то воспрянет... да и снова примется буквы в слова соединять, а слова друг за другом ставить.... А?